Прощальный поцелуй. Семидесятый год.
И дым от поезда на северном вокзале – Все те слова, что Вы мне не сказали, Я знала наперед.
Мы с Вами – две разрубленные части
Случайно разведенного моста, И – вновь – соединить уста
Не в нашей власти.
Уйдите прочь! Как будто Вы – не мне – Шептали горячо и непреложно, И я – не Вас – на лунном бездорожье
Увидела во сне.
Вы родились под пагубным созведьем, И пусть Вам – отпущеньем за грехи
Останутся – забытые стихи
Моих трагедий.
Нет! Никогда не будете со мной,
Нет! Никогда я влажным поцелуем
Не приложусь к губам в июльский зной
И имя Ваше не промолвлю всуе.
И Ваша беспокойная душа
Мою – не тронет, любящую дерзко,
И горечи обид не сокрушат
Любви моей шальное королевство.
Тем увлекательней любовная игра,
Тем увлекательней любовная интрига —
Я создала Вас росчерком пера,
И то, что я задумала блицкригом,
Тянулось дни и ночи напролет.
И я жила в преддверии реванша —
Все тщетно! Тщетно. Знаю наперед —
Исход один – победа будет Ваша.
***
Милый из другого века, Вот мой адресат. Не прочтет моих заметок, Не прочтет письма,
Не увидит строчек черных
На сухом листе. Я гадаю на покорной, Ласковой звезде:
Пусть – не он; другой, похожий…
Как? Любить других?
Внутривенно и подкожно
На губах моих
Поцелуй другого века, Выпитый – до дна. Безрассудно и нелепо
Я – тобой – пьяна.
И среди толпы прохожих, Словно в страшном сне, Нет, не ты! Другой, похожий, Бредит обо мне.
Я не могу!
Как больно мне не видеть вас!
Уйти – следами на снегу, Обрывком фраз;
Уйти, не помня, Кто – любил? Кого – люблю, Кого – в томительной истоме?
О ком – молю?
И эту сладостную пытку
Не прекратить. Под звуки вальса, звуки скрипки
Мне – Вас – любить
Не суждено – и невозможно, Но я – люблю. И каждой строчкой, каждой ложью
Я Вам внемлю.
Как сладко верить в безнадежность!
Ведь здесь Вас нет; Лишь обличительная нежность
И Ваш портрет.
Я сознаюсь, я – недостойна. Я – сражена. Но слаще всех на свете войн мне
Любовь-война.
Черновики моих стихов,
Черновики любовных писем,
И позолоченный альков,
И мыслей жадных хрупкий бисер,
Все – о тебе, все – про тебя.
Так трепетно-благоговейно
Любовь, балуя и маня,
Тебе стихи поет лилейно.
Как ты изысканно красив,
Как удивительно устроен!
Как складно сложенный мотив,
Наисмелейший из героев,
Твоей – рабой, твоей – богиней
Была бы, трепетно любя.
Пусть будет все, всегда и ныне,
И – о тебе, и – за тебя!
Не любя его, буду целовать, Не прося его, буду молча ждать, И смотреть в окно, там – белым-бело, И на сердце так страшно-тяжело.
В доме – горклый жар, за окном – метель. Вот пробьют часы, распахнется дверь, Ветер зазвенит. Ты войдешь – не он, Как желанный гость, как случайный стон.
Будет ночь свежа, будет месяц тих. Если я умру, будет только стих, Будешь только ты. Сохрани в ладонь
Память обо мне, сладкую, как боль.
И когда он мне даст свое кольцо, Помни поцелуй и мое лицо. Помни, я – твоя, не его – жена, И ребенок твой – ноша тяжела.
Уйди, исчезни, призрак бытия, Наместник зла и жало кровной мести!
Полна тобой усталая земля, Полна твоих трагических известий,
Но что в том – мне? Что мне – чужой порок, Пока меня он не коснулся живо?
Пока во мне бьет сладостный поток
Любви, и вихрь ее пленящей силы?
Что мне – до вашей боли, я – люблю!
Что мне – до вашей тягостной молитвы?
Вы мне нужны, как суша – кораблю, Как черный цвет – на солнечной палитре,
