Мимо нас по проходу, покачиваясь, движется кресло-каталка, в котором сидит безногий инвалид, одетый в военную форму. Он восклицает сильным красивым голосом:
– Граждане, подайте бойцу-афганцу, страна обосрала своего героя, так дайте ему на туалетную бумагу, кто сколько может.
Я бросаю в его шапку, лежащую у него на коленях, червонец, и он катит дальше.
Затем мы делаем пересадку и выходим из электропоезда на станции «Гостиный двор». Сейчас же к нам подбегают две цыганки, одна – ко мне, а вторая – к Александре. Моя предлагает мне предсказать мое будущее, которое я предпочел бы не знать. Я стряхиваю с себя первую цыганку, помогаю жене отбиться от второй, и мы спешим к выходу на канал Грибоедова.
Наверху к нам сразу же пристает молодой человек, предлагая поступить в школу танцев. Танцевать мы уже умеем, поэтому проходим мимо.
У Дома книги к нам привязывается женщина с грудным ребенком на руках, она кричит:
– Поможите! Поможите! Ребенок не ел уже целую неделю! Поможите!
Я лезу в карман за деньгами, но Александра меня останавливает сердито:
– У нас самих дети, их тоже надо кормить, и вообще хватит сорить деньгами.
Я ее слушаюсь, хотя мне и жалко ребенка, который не ел целую неделю.
На Невском, как всегда, – множество людей, несмотря на сильный ветер и мороз в пятнадцать градусов. Люди бегут в обоих направлениях, болтают, жуют мороженое, пьют холодное пиво или колу, и мороз их не смущает. Недалеко от Большой Конюшенной бедно одетая девочка лет восьми-девяти играет на скрипке. За последние два месяца я проходил мимо нее десятки раз и всегда чего-нибудь давал. Поэтому и сегодня не выдерживаю и бросаю в ее старенький футляр червонец. Вид у девочки отстраненный. Она играет, смотрит в одну точку и ничего и никого не замечает. Александра на этот раз тоже не выдерживает, бросает червонец и говорит:
– Бедная девочка, я бы сошла с ума, если бы моя дочь здесь стояла.
Я возражаю:
– Но у нас же нет дочек, одни сыновья. Но и сыновья наши до этого не дойдут. Мы им этого не позволим, они будут воспитываться в нормальных условиях, я очень надеюсь.
– Игорь, ты надеешься уже десять лет.
В эту минуту нас останавливает милиционер – огромный, в черной дубленке до пят; в его правой руке резиновая дубинка, указательный палец левой направлен мне в живот, на плечах погоны сержанта. Он рычит:
– Вы перешли проспект в неположенном месте.
Вообще-то мы все время шли по одной стороне Невского и дорогу не переходили, но спорить с ментами бесполезно, поэтому я заискиваю:
– Извините, лейтенант, мы не привыкли к большому городу и поэтому часто совершаем ошибки.
Мент рычит:
– Но за ошибки надо платить, с вас по полтинничку, значит в сумме – сто пятьдесят рубликов, а откуда вы приехали?
– Из-под Пскова, деревня Чегла, – импровизирую я.
Мент скалится:
– Да вы скобари, я тоже из-под Пскова, деревня Грыжа, слыхали?
– А как же! И название красивое, поэтичное…
– Очень приятно, землячки, в таком случае с вас по сороковничку, значит, в сумме сто двадцать.
Удивительно: нас двое, а он видит и штрафует троих, но спорить не стоит, а то он повысит размер штрафа. Я достаю деньги, отдаю их «земляку», и мы идем дальше.
И куда же мы идем, если денег почти не осталось и в музей идти не на что?
По инерции мы все же доходим до начала Невского, когда рядом с нами тормозит старенький «форд», его дверца открывается, и показывается знакомое лицо. Да это же Громов, мой бывший дружок-одноклассник (мы виделись в прошлом году на встрече выпускников в родной школе)! Генка Громов, бледный, как зимний Петербург, возбужденно тараторит:
