Раз! Раз! Раз, два, три!
Раз! Раз! Раз, два, три!
Рота, ногу!
Старшина молодой, туго в талии перехвачен ремнем. Гимнастерка на нем как влитая, сапоги хромовые блестят, глядеть больно. Зверь, а не старшина.
А вчера ночью немецкие самолеты бомбили Москву.
А сводки все мрачнее и мрачнее.
– Рота! Стой! Плохо, нет настоящего строевого шага!
Идет вдоль строя старшина. Щеголеватый, ладный, словно картинка из строевого устава. Далась ему эта маршировка.
– На-пра-во! Шагом мар-ш!
И опять целый день тактика; ползают бойцы по-пластунски, рассыпаются.
– Рота, в атаку! Вперед!
Привычно винтовку на руку.
– Ура-а-а!
Теперь гранату, штыком, прикладом…
– Рота-а-а-а! Стой! Перекур.
Валяются на земле исколотые штыками куклы. Валяются неразорвавшиеся деревянные гранаты. Сегодня здесь они опять победили. А там?
– Товарищ полковник, разрешите обратиться?
– Слушаю вас, боец Королев.
– Прошу отправить меня на фронт.
– На фронт? – командир бригады встает, поскрипывая ремнями. – На фронт поедем только после приказа командования. Ясно? Идите.
В прицеле автомата прыгает силуэт в рогатой каске. Он режется по пояс. Николай тихо подводит мушку. «Ну, подожди, подожди». Плавно давит на спусковой крючок.
Та-та-та-та!
Автомат дрогнул.
– Вот ты опять. Получай.
Та-та-та!
Брызжет огнем и ненавистью срезанный ствол.
– Прекратить огонь! Осмотреть мишени!
– Молодец, Королев, – улыбается ротный, – пять пробоин.
Ночами поднимают по тревоге. Повзводно, бесшумно и быстро бойцы усаживаются в машины. Где-то впереди Москва. Спортсмены едут на патрулирование.
Темные пустые улицы. Здесь шаги особенно гулкие. Из-за поворота человек навстречу. Метнулся луч фонаря.
– Стой! Документы! Можете идти.
И опять улицы, гулкие и пустые.
А сводки с каждым днем тревожнее, враг все ближе и ближе к Москве.
А рапорты опять остаются без ответа…
В это утро они стреляли из ручного пулемета. На стрельбище кисло пахло порохом. Сизоватый дымок курился над стволами «дегтярей». Николай только что отстрелялся и уходил с огневой. Вдруг кто-то хлопнул его по спине.
– Димка!
Рядом, широко улыбаясь, стоял его ученик – боксер Дима Староверов.
– Здорово, Коля! Как жив, старик?
– Паршиво…
– Вот тебе раз. Почему?
– На фронт не пускают.
– Знаешь что, – Староверов оглянулся и перешел на шепот, – я тут о тебе говорил кое с кем. Понял?
– Нет пока.
– Потом поймешь. Жди.
– Чего?
– Увидишь. – Дима таинственно подмигнул и побежал догонять группу автоматчиков.
«Увидишь, узнаешь. Черт его знает, Димку. Тайны. Прямо пещера Лейхтвейса. А может быть, не трепется? А вдруг?»
Прошло еще несколько дней. Наступила осень. Она особенно остро чувствовалась в палаточном городке. Ночами ветер безжалостно тряс ветви деревьев. А утром дневальным приходилось разметать желтые листья на передней линейке. Днем, в перерыве между занятиями, Николай уходил в соседнюю рощу. Прозрачная тишина, запах прелых листьев на какое-то время успокаивали, позволяли хоть на несколько минут забыться.
Шли дни, а от Димы ни слуху ни духу. Николай начал уже забывать их разговор. В сердцах окрестил Староверова трепачом.
– Боец Королев!
– Я!
– Срочно в штаб.
– Есть!
Он бежит мимо палаток, мимо дощатых каптерок и ружпарков. Вот и знакомый кабинет командира бригады. За столом полковник, рядом Дима Староверов.
«Неужели повезло?»
– Товарищ полковник, боец Королев прибыл по вашему приказанию!
– Собирайтесь, Королев, вы откомандировываетесь в распоряжение полковника Медведева.
