***
Я вышел довольный из Smokie-Night и сел в свой старенький «Фольксваген-Джетта», у которого была проблема со стартером.
– Давай, старушка, – поворачивая ключ зажигания.
Нерв бил в голову от звука.
– Сучка, давай же! – голос становился злее.
Зажигание сработало, и нерв в башке куда-то уполз. Скорее всего, глубоко в немецкую задницу.
Я закурил сигарету, надел солнцезащитные очки и тронулся в сторону кафе к заказчикам статьи.
Радио молчало, и я ехал спокойно, пока на мобилу не раздался звонок от бывшей жены.
– Да.
– Ты вообще за Алешкой-то приедешь сегодня?
– Да! Еду уже (хотя забыл, какое сегодня число, месяц, год).
Вот она – разведенная жизнь: забывать про праздники, графики встреч с сыном, доставание денег на его потребности, а видишься раз-два в неделю, так как нет времени и разрешения от бывшей женушки. Еще и долги, которые нужно отдавать, так как при разводе имущество перешло жене. Поездки и посещение школы – быть примерным воскресным отцом. Еще эта работа в журнале: напиши то, что было бы интересно. Проще писать сценарии к детским спектаклям.
– А уже не надо, – ответила бывшая жена. – Мы уже поехали к маме на дачу, раз ты не захотел приехать пораньше за родным сыном. Хорошо, что у меня есть Игорь, который всегда нам помогает. Который всегда приносит пользу нашей семье, хорошо, что я ушла от тебя козла.
– Я стоял в пробке и вот кое-как выбираюсь.
– Вечные твои оправдания. Ты даже при разводе не можешь быть нормальным отцом.
Она повесила трубку.
– СУКА! – врезал ладонью по баранке «фолькса».
Как же мне хотелось переехать свою бывшую жену и ее новоиспеченного Игоря.
Выкинул недокуренную сигарету в окно. И всю дорогу до заказчиков статьи ехал злой как собака, которой не дали кость.
Мы глотаем все дерьмо, хотя мысленно посылаем на хер.
Приехав в кафе «Блюз», я не мог войти в парадную дверь, так как она была закрыта.
Я посмотрел в окно, но никого не было видно.
– Вашу мать! – сказал я вслух.
Затем прошел вдоль здания, повернул в арку и уперся в железную дверь. Это был вход для персонала.
Слева от железной двери звонок, в который я звонил примерно секунд тридцать. Ее открыл худощавый рыжий парень.
– Вам кого? – спросил он меня.
– Я к хозяину заведения.
Рыжий парень резко оглядел меня с ног до головы. На мне что, неподходящий прикид? Куртка, водолазка, джинсы и туфли.
– Проходите.
Я прошел в кафе и увидел, что за стойкой на стуле сидел бородатый Борис в роли бизнесмена. Он что-то считал на калькуляторе и записывал в блокнот.
– Борис Евгеньевич, – обратился рыжий паренек.
На что Боря посмотрел в нашу сторону:
– Это ко мне, – ответил Борис.
Рукопожатие.
Мы присели за столик.
– Статью одобрили, – сказал я.
– Отлично, – сказал бородатый Борис.
К нам подсаживается партнер Бориса, человек более верующий в музыку, чем в бизнес или религию. Его имя Петр. Люди они старой закалки. Не спрашивая их возраст, можно понять, что им лет по сорок. Петр одет в красную футболку с изображением черной пентаграммы и черные штаны. Но почему-то на ногах у него домашние пушистые тапки.
– А когда она выйдет? – вмешался Петр, закуривая за столиком и стряхивая пепел в пустую пачку сигарет.
– Сегодня я предоставил ее редактору, а это значит, что в следующем выпуске она будет готова.
– Петр, передай Андрею конверт, – обратился Борис, почесывая свою бороду.
Петр встал из-за столика и прошел в свой кабинет.
– Рашид, сделай нам кофе, – обратился Борис к рыжему.
