— Ты так загадочно улыбаешься.
— А мы уже перешли на «ты»?
— Почему бы и нет. Или ты против?
— Нет, но… Неожиданно быстро.
— Хорошо, можем откатить все назад. Как ваша дочь, Полина? — вроде бы вежливо, а вроде бы и… наехал?
Сейчас как обижусь!
Но смотрю на Олега и понимаю, что не получается у меня разозлиться на него.
Слишком уж он прямолинейный. Простой. Открытый. Видно, что на него можно положиться. Хороший он, вот.
Моя чуйка обычно меня не подводит. Как никак я дочка «следака», а отец у меня всегда говорил, что нюх у него… как у собаки, да. И глаз как у орла.
А я всегда была папиной дочкой. Рыжая, упрямая, боевая. Это я сейчас расклеилась, слишком много всего навалилось за последнее время…
— Подождите, может стоило откатить к заводским настройкам и начать с самого знакомства?
Ох, мне становится неудобно перед Олегом. Что это я в самом деле? Сижу перед человеком, а сама утопаю в своих мыслях.
Нехорошо это, некрасиво.
— Простите меня, Олег, я сегодня сама не своя.
— Да ничего, все нормально. Что будете пить?
— Кофе. Черный бразильский. Без сахара и молока.
— Ну и ну. Я думал, выберете что-то лайтовое, капучино там или латте.
— Ой фи!
— Да ладно вам, фи. Я, например, только в таком виде кофе перевариваю.
— Пьете через «не могу»? Тогда не лучше ли пить что-то другое? Чай, например?
— Может я люблю усложнять себе жизнь. — Смеется, а сам глаз с меня не сводит.
Намекает или…
Нет, на меня ему точно не стоит рассчитывать. У меня и хвост длиннющий — Васька, Каришка, долги отца…
Одно дело пить кофе, превозмогая себя, а другое… завести отношения с брошенкой с детьми.
Ну хорошо, с одним ребенком, но… Васька временами мне как дочь.
И я хочу сказать Олегу об этом. Не просто сказать, предупредить его, что мы пьем кофе и расходимся.
Да, мой максимум пока только такой.
Но он вдруг перебивает меня, словно прочитав мои мысли.
— Только не говорите, что вам пора бежать.
— Нет, но… У меня не так много свободного времени.
— А дочку с кем оставили?
Все понятно, прощупывает почву. Легко так, ненавязчиво, словно боится спугнуть.
— Может быть, с папой оставила. — Почему я говорю это с вызовом?
— Вы бы не сидели сейчас здесь в ожидании черного бразильского. — Опять улыбка, и… Я чувствую себя круглой дурой.
Краснею, сливаясь по цвету со своим алым шарфиком.
Слава богу, приносят наш заказ, и мне не нужно ничего отвечать.
А что я могу сказать? Что сама не знаю, зачем согласилась?
Нет, вру, знаю. Мне просто хотелось поблагодарить этого Олега, и больше ничего.
— Я так понимаю, дочку вы нашли по адресу, указанному на бумажке?
— Да.
— Проблем не было?
— Нет.
— Прекрасный диалог. — Подмечает Олег со смехом.
— Извините, — качаю головой, даже не зная, как себя оправдать. — Одичала в декрете.
Я… просто отвыкла от такого. Разучилась общаться с мужчинами. В моей жизни всегда был Осман, а с ним… с ним все было по-другому.
— Ничего страшного. Пейте кофе. Я вам еще и десерт заказал.
— Ну что вы, не нужно было…
Обрываю речь на полуслове, потому что… Сердце падает куда-то вниз.
Нет, быть такого не может! Если это совпадение и игра звезд, то совсем не смешно.
Встречаюсь со взглядом до боли знакомых темно-карих глаз, и он не сулит мне ничего хорошего.
Осман стоит у стойки в ожидании своего кофе и, кажется, готов убить не только меня, но и Олега.
***
Внутри меня все дрожит.
Махдаев смотрит на меня… с ненавистью? С презрением? С ревностью?
