8. Глава 8
***
Квартира Матвея… обыкновенная. Убранная, со свежим ремонтом, но мебель, хоть и современная, но явно недорогая.
Я еще не осмотрелась толком, но почему-то создалось ощущение, что появляется он здесь редко.
– У тебя… миленько, – приподнимаю пыльную фигурку фарфорового слона. Их куча на комоде у входа. – Коллекционируешь?
– Угу. Из Туапсе привез.
– Туапсе… – хмурюсь, вспоминая уроки географии. – Это где-то во Франции?
– Типа того. Забей, – ухмыляется, швыряя ключи на обитую кожзамом банкетку.
Снимаю босоножки и вот теперь я полноценный гость. Это волнительно. Я не впервые дома у парня, но впервые у того, кого знаю всего сутки. Да и то… как сказать – знаю…
– А это кто? – указываю на фотографию в рамке, украшающую стену. Какая-то немолодая уставшая женщина и мужчина в зарослях сирени. – Твои родители?
– Угу, – привычно мычит он после секундного раздумья.
Фотография родителей – это даже мило.
Повесила бы я фотку своих в собственной квартире? Вряд ли. И тут дело скорее всего во мне.
Любить своих родителей – это правильно. Это хорошо. Но когда в твоей семье помешанная на омоложении мать, которая вечно "где-то" и отец, который весь в работе и юных любовницах – как-то не до мыслей о скреплении кровных уз.
Ну такая она, моя семья. Другой нет и не было. Но я знаю, что кто-то живет по-другому. Блинчики по утрам за одним столом, совместные вылазки на дачу, просмотр фильма во воскресеньям...
Лика называет таких мещанами, а мне кажется, в этом что-то есть. Но сказать мне об этом некому, потому что никто не поймет.
– Извини, еды никакой нет, – Матвей торчит в дверном проеме, видимо, на кухне, и, видимо, изучает содержимое холодильника. – Можем заказать пиццу. Или суши.
– Было бы круто, – захожу в соседнюю комнату и опускаюсь на край дивана.
В окно светит низкое вечернее солнце, и от осознания, что эту ночь я проведу с ним, здесь, вдвоем, немного не по себе. А еще, несмотря на вредность, в самой-самой глубине души я переживаю за то, как там отец. Он же волнуется… Наверное, места себе не находит.
Вчера, по горячим следам, мысль довести его казалась даже прикольной, но сейчас, когда первая эйфория осела…
– У тебя есть ноутбук? – вытянув шею, заглядываю на кухню.
– Где-то должен быть. Сейчас.
Он заходит в мою комнату, которая, наверное, считается здесь гостиной, и выдвигает один за другим ящики шкафов.
– Ты что, не знаешь, где у тебя лежит ноутбук? – улыбаясь, слежу за его поисками.
– Я нечасто им пользуюсь, телефона более чем достаточно. Кстати, кое-что нашел, – вынимает старый, несколько лет назад вышедший Айпад. – Только он сел наверняка. Где-то должна быть зарядка.
– А где здесь… – замолкаю, потому что неловко, и надеюсь, что он сам смекнет. И он смекает.
– Туалет?
– Мог бы не называть это слово. Просто кивнуть – он там.
– Он там, – и кивает в проем направо.⠀
Иду куда он показал, открываю дверь…
– Это же спальня, – оборачиваюсь.
Он секунду мешкается, а потом тянет белозубую улыбку.
– Предоставляю тебе право найти самой, будь как дома, – и возвращается к поиску зарядного устройства.
Странно это все. Он не знает, где в собственной квартире находится уборная?
И ладно бы это были хоромы вроде наших, но здесь...
Пустой холодильник, полное незнание, где что лежит... Мда, походу он здесь действительно нечастый гость. Интересно, где же и, главное, с кем он проводит ночи вне дома?
В ванной, которая по совместительству и туалет, обнаруживаю на полочке увлажняющий крем для рук. Женский. А вот мужского ничего нет, даже бритвы.
