– Сумку прихватить твою? – доносится из низины.
– Да, пожалуйста.
Приглаживаю рукой волосы и несколько раз несильно бью ладонями по щекам, дабы придать лицу свежего румянца. Жаль, что под рукой нет зеркала.
– Хорошая тачка, – появляется на обочине мой спаситель. – Твоя?
– Отца. Одна из.
– Папина дочурка, значит? – криво ухмыляется он и передает мне мою сумку.
Я не считаю, что быть обеспеченным стыдно, скорее, отец всю жизнь внушал мне, что наоборот.
Что если у мужчины нет четкой цели, если к тридцати годам он ничего не добился, то уже и не добьется.
Что неумение зарабатывать деньги – это говорит о посредственных умственных способностях человека и с такими людьми мне не по пути.
Я привыкла так считать, все мое окружение такое, но рядом с этим парнем почему-то испытываю… что-то похожее на неловкость, за то, что я действительно "папина дочурка".
И это злит. Какого черта он, совершенно меня не зная, намеренно или нет внушает мне чувство вины за то, на что я не могу повлиять?
– Ну не на рухляди же ездить, – включаю стерву и намеренно перевожу красноречивый взгляд на его пыльный кроссовер.
Он в очередной раз ухмыляется, и так, словно знал, что я отвечу именно это и в подобном тоне. И как будто бы даже удовлетворен, что не ошибся.
– Я закрыл твою машину, можем ехать, – бросает он и, словно забыв, что я вообще-то тоже здесь, вальяжно переходит дорогу.
А я медлю. Ведь я на самом деле ни черта его не знаю. Может, он психопат. Маньяк. Извращенец. С самого детства мне внушали ни при каких условиях не садиться в машину к незнакомцам. А именно это я сейчас собираюсь сделать.
– Ну, ты идешь? – не оборачиваясь спрашивает он, забираясь в салон.
Прилежно посмотрев направо и налево, наискосок преодолеваю пустынную дорогу.
Все равно хуже уже вряд ли будет.
Не дожидаясь, пока я пристегнусь, незнакомец резко трогается и довольно лихо набирает скоростные обороты.
Вообще, он ведет себя… ну примерно как ведут себя парни из моего круга – слишком борзо, резко, самоуверенно. Что немного странно, вряд ли его фамилия украшает список Форбс. А ведет себя так, словно именно он его возглавляет.
– Не боишься? – спрашивает, повернув голову на меня.
Темные волосы треплет ветер, и я в очередной раз убеждаюсь, что он просто преступно хорош собой. И определенно старше меня.
– Кого боюсь? Тебя?
– Ну да.
– А надо?
– Ну, ты в моей машине, и я могу увезти тебя черт знает куда, – и опускает взгляд на мои голые колени. – И сделать черт знает что.
– Да плевать, вези, – кладу локоть на ребро открытого окна. – Потом мой отец сделает из тебя фарш, подумаешь.
Он смеется, запрокинув голову, и я тоже давлю нервную улыбку.
Моя "крутость" явно напускная, и я боюсь. Но он этого не узнает.
– Как тебя зовут, бесстрашная?
– Лера. А тебя?
– Матвей.⠀
– Где ты работаешь?
– Да так… в одной инвестиционной компании.
– Правда? Мой отец инвестор. Может, ты его знаешь?
– Это вряд ли. У нас совсем небольшая фирма.
– А сколько тебе лет?
Он снова поворачивает на меня голову и уголок губ пренебрежительно ползет вверх.
– Да уж побольше, чем тебе.
– Не хочешь отвечать? Да пожалуйста, – обиженно дергаю плечом и, показательно отвернувшись, оживляю свой телефон. Может, хоть здесь интернет появился.
Наверное, там уже не меньше тысячи лайков. Представляю, какой фурор произвел мой последний пост.
Интернет появился. Как и связь. Тут же приходит штук пять неотвеченных от Лики и столько же от отца.
