Я не боюсь его, Матвея, мне не страшно, что он сделает мне что-то плохое, потому что самое плохое он уже мне сделал.
Едем мы совсем недолго, молча и тормозим у ворот закрытого жилого комплекса.
Я знаю это место – дорогие резиденции с шикарным видом на город, собственный теннисный корт на территории и прочие блага, указывающие на статус жильца.
– Где мы? – задаю вопрос, хотя предполагаю.
– Я здесь живу.
– Я думала, ты живешь в другом месте. В двухкомнатной квартире с фотографией "мамочки" на стене.
Он снова ухмыляется.
– Ну не мог же я привезти тебя сюда сразу и выложить все козыри на стол. Не хочешь посмотреть, как я живу на самом деле?
– Нет.
– Боишься? – прямой взгляд прожигает насквозь – темные очки он снял. – Если боишься – о'кей.
– Я не боюсь тебя! – цежу сквозь зубы. – Мне на тебя наплевать.
– Значит, никаких проблем? Хочу переодеться.
Отворачиваюсь, показывая, что в его руках полный карт-бланш. Я действительно его не боюсь.
Машина заезжает в ворота и, проехав пару салонов и ресторан, плавно спускается в одну из подземных парковок. Там мы выходим, прямо из парковки погружаемся в лифт, в окружении зеркал и точечной подсветки бесшумно взмываем вверх.
Вот здесь он – в окружении статусной роскоши – на своем месте. Это все – ЕГО настоящая жизнь. Как можно было быть настолько слепой, чтобы сразу не заметить? Недорогая тачка, непонятная квартира и холеный Матвей… смешно.
– Хорошее настроение? – спрашивает он, прислонившись плечом к зеркальной стене. Он смотрит на меня нагло и откровенно. Карты раскрыты и нам больше нечего скрывать друг от друга. – Чему улыбаешься?
– Тому, как сильно я не разбираюсь в людях.
– Просто ты еще маленькая, не доросла.
– А ты ублюдок. И я тебя ненавижу.
– Тогда зачем ты здесь?
– Потому что мне нужны ответы, – толкнув его плечом, первой выхожу из плавно разъехавшихся в разные стороны дверей лифта. – И сегодня я их получу.
22. Глава 22
Попадаем мы сразу в квартиру. Никаких тебе коридоров, лестничных площадок, посторонних глаз. Абсолютный комфорт, полная анонимность и безопасность.
Мне это знакомо, но здесь, среди ультрамодной обстановке в стиле скандинавский лофт, примущественно черных тонов, я не чувствую себя как дома. Рядом с ним не чувствую. Но ни за что не покажу вида.
Имитируя расслабленность, опускаюсь на массивное кожаное кресло. Ног касается что-то мягкое – огромный серый кот, чистокровный мейн-кун, с безразличной миной проходит мимо, словно не замечая "небольшого недоразумения" в виде моих ступней.
Роскошный. Как и все, что окружает его хозяина.
– Как его зовут?
– Похуист, – бросает Матвей, попутно стягивая футболку. Кошак, услышав свое имя, резко поворачивает голову. Его действительно так зовут. Дурдом. – Я на минуту в душ. Не против?
Дергаю плечом, стараясь игнорировать его идеальный пресс. Не вспоминать его упругость и градус кожи.
Он волнует меня, и за это я ненавижу его еще больше.
Квартира – большая студия, и душевая находится чуть левее. Не прикрытая ничем, кроме абсолютно прозрачной стены.
Логово холостяка. Человека, которому не от кого прятаться.
– Можешь сварить себе кофе. Или загляни в бар, там должно быть что-то из арсенала бабской дряни.
– Спасибо, я ничего не хочу.
– Дело твое, – и скрывается за прозрачной дверью.
Я вижу, как он снимает джинсы, а затем белые боксеры. Небрежно бросает тряпки на корзину для белья, включает напор воды. Струи широкой тропической лейки бьют по его макушке и загорелым плечам, стекают по рельефной спине и ниже, по подтянутой и крепкой как орех заднице.
