— Это папа, — успеваю шепнуть Кириллу.
И сразу же расплываюсь в широченной улыбке. Украдкой на Кирилла посматриваю и вижу напряженное лицо с нахмуренными бровями. И губы сжаты в тугую полоску. Тагаевых видеть он явно не рад, а меня распирает от удовольствия. Это ведь что-то значит? Он видел меня тогда с Демьяном в клубе.
— Ревнуешь? — успеваю спросить, но ответить у Кирилла времени нет.
К нам подступают Тагаевы. Улыбаются, поздравляют, Демьян же… смотрит на нас как-то странно. Мне вообще кажется, что он снова под кайфом, хотя в последнюю нашу встречу в клубе он был нормальным и говорил, что не употребляет. Я не сильно верю, конечно, потому что он довольно долго баловался, и просто так отказаться невозможно, а на лечении, насколько я осведомлена, он не был.
Тагаевы что-то там говорят, я же почему-то ежусь под взглядом Демьяна, а когда он приближается и сгребает меня в охапку, вообще в ступор впадаю и веду себя, как безвольная кукла.
— Вот как, значит, — шепчет мне на ухо. — А отец обещал, что ты моей будешь.
Я его натуральным образом боюсь, но Демьян отстраняется, кривовато усмехается и отходит. Я же… я сразу за Кирилла хватаюсь. Обнимаю его руку и буквально повисаю на ней. Он, по застывшему телу чувствую, напряжен.
— Пойдем подышим, — предлагает и уводит меня от бесконечной толпы гостей.
Выходим с ним на небольшую веранду, расположенную в левом крыльце ресторана. Там только пара официантов. Стоят, курят, но при виде нас сразу же сигареты тушат и ретируются. Оставляют наедине.
У меня учащается сердцебиение, когда Кирилл опирается на ограждение веранды и поворачивается ко мне. Проходится по мне взглядом, словно сканером, прощупывает.
— Что он тебе сказал? — задает вопрос.
— Демьян? — переспрашиваю и после утвердительного кивка молчу.
Не знаю, что ему говорить. Правду боюсь сказать, не хочу, чтобы Кирилл думал, что мой отец готов отдать меня замуж за такого, как Демьян Тагаев. Я уверена, что папа никогда бы не пошел на такие меры, что бы ни говорил, но Багров может думать иначе. Тем более, у них разногласия.
— Поздравил…
— Ты испугалась.
— Он мне неприятен, — говорю чистую правду.
Ухаживания Демьяна Тагаева мне всегда были неприятны и непонятны. Мы друг другу не пара, хоть и ровесники. Он – разгульный мажор, а я… я влюблена в своего мужа. Без памяти влюблена.
— А что? Ты ревнуешь? — спрашиваю игриво.
Мне хочется, чтобы он прекратил быть таким серьезным. Сегодня наша свадьба, а он хмурится и смотрит на всех как-то подозрительно. Так и хочется подойти ближе и разгладить складку, что залегла между его бровей. Хочу, чтобы вместе со мной радовался. Улыбнулся хотя бы раз. Я ведь знаю, что он умеет, хоть и не показывает этого другим. Он ведь не всегда был таким серьезным, умеет веселиться, я знаю.
— Кира… — ни тени улыбки на лице.
— Что? Это невозможно… ревновать свою жену?
— Невозможно, — вгоняет меня в краску.
— Почему? — шепчу.
Улыбка на моем лице гаснет, когда он так со мной разговаривает.
— Потому что ты согласилась выйти за меня замуж, Кира, а это безоговорочная верность.
— С твоей стороны тоже?
— Верно.
Это меня хоть и успокаивает, но разбушевавшийся внутри ураган утолить довольно сложно. Это потому, что ярость вспыхивает во мне, стоит вспомнить о Лике, снующей среди гостей. Не представляю, как не ревновать Багрова, когда вокруг него постоянно крутятся женщины. Еще и бывшая на свадьбу явилась.
