Осторожно, горячо… Стихи - страница 4



вот – мистер Икс – он первый – лишний…
Он – пленник мира и войны.
Благослови его, Всевышний.
                              <29—30.08.18>

Эй, художник!

За неделю полна тетрадь.
Ровно двадцать четыре листа.
С Человеком озёрная гладь.
В глубине – синева густа.
Травы, звёзды, Луна, рассвет…
В каждом слове избыток струн.
На бумаге живой портрет,
но художник, художник – врун!
Я не верю тебе! Постой,
сам не веришь своим словам!
Из фальшивой любви настой
по несведущим бьёт головам.
Искры – роем из глаз – на стол,
но души закрома пусты!
Эй, художник, сломай престол!
Эй, художник, сожги холсты…
                              <27.10.12>

Мёд

Место сомнений – везде:
я – не бегу от огней,
сто́я на чистой воде,
или же, всё-таки – в ней?
Я-то – совсем не Христос,
мне по воде – не ходить,
значит, не надо всерьёз
так на неё выводить
мысли, поступки, слова —
собственный мой капитал.
Пухнет моя голова,
как плодовитый фракта́л.
Я – состоявшийся тип,
не состоятельный топ,
но – окончательно влип
в топи ошибок и проб.
Где ты, уверенный шаг,
твёрдость и крепость ума?
Взгляд устремился в больша́к:
там – непроглядная тьма.
Я – сомневаюсь, что жив,
я – не уверен, что мёртв,
мир – вероло́мен и лжив,
ли́пок и сла́док, как мёд —
выкормил душу тельца́,
небо и нёбо – прижёг,
вылепил форму лица
и – вдохновил на прыжок.
                              <17—19.01.19>

Залепа

На самом деле, не слепой я,
хоть оба глаза в минусах:
я – спец в теории запоя
с молочной пеной на усах…
Я – вижу краски снов и хроник
из электрических щелей…
Я – так случилось – не дальтоник,
но так живётся тяжелей.
Не о физических нашлёпках,
мой стих – о внутренних тонах…
Я – спец в психических раскопках,
в коротких штопанных штанах…
Когда неглупо и неслепо,
тогда – губительно, хмельно…
Вот – компромиссная залепа
включает принцип домино…
От незначительных пылинок
тускнеет жизнь – во всех углах.
Я – спец в стояньи без ботинок
на мной придуманных углях…
Вскипаю чайником, со свистом,
и – открывается уму:
как важно быть специалистом
в том, что не нужно никому.
                              <21.04.18>

Заветный лад

Я – расстроенный рояль.
В сердце музыки утрата.
Вырви клавиши – не жаль!
В предвкушении заката —
жду прикосновений рук.
Только мастер по настройке,
вместо пальцев – ржавый крюк,
от попойки до попойки
жизнь проводит, ко всему —
он немного глуховат.
Как довериться ему?
Как найти заветный лад?
Я – расстроенный рояль.
Состояние привычно.
Жизни линия – спираль.
Всё циклично, всё циклично!
Мой сосед (быть может, врёт)
современное искусство,
говорит, не знает нот.
Главное, чтоб были Чувства…
Чувства – ярче женских лент!
Но без мастера нет толка!
Музыкальный инструмент —
для свечи подставка, полка…
Вот стою бочком к стене,
жду мучений окончанья.
Я молчу, понятно мне,
что не золото молчанье!
                              <~ 2007>

Полнота

Гремят, привязанные к хвосту,
жестянки – банки консервных дней:
ты время тратил – на пустоту,
и – сам теперь оказался в ней.
Ломая стенки чужих пустот,
ты – мелко пишешь в дрянных тома́х:
не та отдача, размер – не тот,
размен – стыдливый, смешной – размах,
масштаб – неправильный, жалкий – зву́к…
Но – вдруг – ты сам понимаешь – пу́ст! —
и – принимаешь – железный хук —
зубов знакомый особый хруст.
Криви́шь, отхлёбывая настой,
портрет, хранящий твои черты,
и – наполняешься пустотой,
едва не плача – от полноты…
Воспоминаний горячий всплеск —
лекарство – зимних твоих ночей:
и – ты – срываешься на гротеск,
и – бремя сбрасываешь с плеч…