Глава 3. Борец за справедливость
Он усмехнулся, взял ключ-заготовку.
– Ну что ж. Ради собаки, значит… Дорогая, говорите, собака? Золотой шпиц – дело святое. И сколько такой может стоить? Как же она оставила его одного?
– Не дороже, чем подержанный автомобиль, но в раз десять дороже, чем душа моего бывшего. – засмеялась я.
Своего бывшего я в последний раз видела на дне его обиды. Но я знала, что если грамотно попросить – он не откажет. Поэтому написала ему, раз уж вспомнила: "Нужно срочно доставить одну посылку по левому адресу. Чисто подмена. Полчаса. Оплата в пирожках или душевном спасении. Ты выручаешь – я прощаю, что ты меня с моей подругой тогда… ну ты понял."
Он ответил через минуту: "Буду. Надеюсь, там нет криминала."
Я улыбнулась. И в этот момент почувствовала себя героиней. Почти как в кино. Только туфли жали, и я жутко хотела в туалет. Но разве это остановит борца за справедливость?
Следующим шагом было попасть в квартиру Вероники, пока она на работе. У меня уже был дубликат ключа – сделанный по фото, как в дешёвом сериале про взломщиков. Но всё равно дрожала, как будто собралась вскрыть сейф в министерстве обороны. Я подошла к двери, нащупала в кармане металлический талисман своего безумия и вставила ключ, как будто это был билет в Зону 51. Сердце колотилось так, что я боялась: консьержка на проходной заподозрит меня в перевозке динамита.
Дверь открылась легко. Я стояла на пороге и чувствовала себя глупо. В квартире пахло дорогим кондиционером и лаком для волос. Всё было слишком аккуратно: ни одной лишней вещи, ни одной пылинки. Как будто здесь никто не живёт. Или… как будто всё стерли.
Я прошла вглубь – мимо шкафа с зеркальной дверью, где отразилась я: напряжённая, бледная, но решительная. Дальше – кухня. Пустая. Спальня. Закрыта. Я приоткрыла. Там – пусто. Ни собаки. Ни миски. Ни подстилки.
Я уже собиралась развернуться – как вдруг заметила на полу что-то странное. Чуть дальше, в коридоре. Что-то лежало. Слишком тихо.
Подошла ближе. И остановилась. На полу – Владимир Романович. Лицом вниз. В луже крови. Я застыла. Не могла дышать. Казалось, воздух в квартире стал густым, как патока.
– Нет, – выдохнула я. – Нет-нет-нет…
Сделала шаг вперёд. И как назло – прямо в лужу.
Кровь. Тёплая, липкая, тяжёлая. Она будто жила своей жизнью, цеплялась за мои туфли, вползала в подкладку, просачивалась сквозь ткани и время. Запах ударил в нос резко, металлически – как будто кто-то рядом только что раскусил гвоздь.
Я попыталась удержаться за стену, но пальцы соскользнули, и я упала на колени. Падая, царапнула руку о дверную ручку, но боли не почувствовала – только холод и влажное "хлюп" под собой.
Руки в крови. Юбка в крови. Белая блузка теперь напоминала сюжет криминальной хроники. А я – главную подозреваемую. Всё было так реально, что казалось сном. Сном, из которого не выйти.
– Господи… – прошептала я, но голос был чужой. Тонкий, испуганный, дрожащий.
Я поднялась, шатаясь, и только тогда до меня дошло: паника подкралась не рывком, а тихо. Она сидела в лёгких, мешала дышать, стучала в висках. Сердце грохотало так, как будто за дверью уже стояли с дубинками.
