Я хочу спросить, куда мы едем. Хочу сделать хоть что-то, чтобы разрядить это напряжение. Но голос застревает в горле.
А он всё так же молчит.
Я украдкой бросаю взгляд на его руки. Спокойно сложенные на коленях. Мощные, уверенные. Каждое движение этого человека всегда рассчитано, точное. Даже его молчание.
Мне хочется сбежать. Но куда? Внедорожник замедляется. Я чувствую, как машина плавно сворачивает с дороги.
Сердце колотится ещё сильнее.
Мы въезжаем в какое-то уединённое место. Это не похоже на центр города. Деревья, небольшой дворик. Мягкий свет из окон уютного, дорогого кафе.
Машина плавно замедляется, будто скользит, и останавливается у небольшого кафе, утопающего в деревьях. Свет из окон мягкий, приглушённый. Лёгкий блеск на стеклянной двери. Всё здесь выглядит идеально, слишком идеально.
Я поднимаю глаза на вывеску. Название «В Тумане мечты». Это место сразу кричит: "Здесь не для тебя."
Мой взгляд падает на куртку, которую я успела накинуть, на свои обычные джинсы и ботинки сто летней давности. Мне кажется, что всё это выглядит ещё хуже на фоне этой машины. На фоне него.
Артём даже не смотрит в мою сторону. Он просто открывает дверь, выходит первым. Ему не нужно оглядываться. Всё его тело говорит, что он знает: я останусь на месте, как послушная школьница.
"Может, так и сделать? Оставайся в машине, Даша. Сиди. Жди."
Но он обходит машину. Его фигура выделяется на фоне тёплого света, струящегося из окон кафе. Высокий. Широкоплечий. И этот шаг – уверенный, почти ленивый, как у человека, который привык, что ему ничего не нужно доказывать. Он открывает мою дверь, будто это его долг. Но не потому, что он галантен. Нет. В этом жесте нет ни намёка на заботу. Это не любезность. Это – его право.
Его взгляд встречает мой. Тяжёлый. Ровный. Он ничего не говорит. Просто стоит, молча, опираясь на дверь, будто его самообладание незыблемо, а моё вот-вот треснет. Я слышу своё дыхание. Чувствую, как жар поднимается по моим щекам. Как кровь стучит в висках.
Я опускаю глаза, делая глубокий вдох, и осторожно выбираюсь из машины. На улице тихо. Воздух свежий, почти звенящий. Деревья стоят, как тени вокруг кафе, скрывая его от лишних глаз.
Но мне не легче. Я краем глаза замечаю своё отражение в окне машины. Старая куртка, чуть вытертые джинсы, волосы, которые я пыталась уложить, но которые всё равно выглядят слишком просто.
"Что я здесь делаю?"
Я сглатываю и делаю шаг. Мой ботинок чуть задевает землю, и звук кажется оглушающим. Артём разворачивается и идёт к двери, не сказав ни слова. Его фигура широкими, уверенными шагами движется к входу.
Он не оглядывается. Не проверяет, иду ли я за ним. Он знает.
И я иду.
Каждый шаг даётся мне с трудом. Словно земля под ногами пытается утянуть меня обратно, в мою жизнь, где всё проще, понятнее.
Но его спина передо мной – это команда. Его фигура, его шаг – это вызов. Он толкает дверь, даже не сбавляя шага. Глухой звук открывающегося стекла отдаётся у меня в груди, как удар.
Мы заходим внутрь.
Внутри тихо. Слышны только приглушённые голоса, лёгкий звон посуды. Свет мягкий, тёплый, но он не согревает. Этот свет холоднее любого льда.
В кафе немного людей. Но те, кто есть, сразу обращают на него внимание. Кто-то бросает быстрый взгляд, кто-то приподнимает голову, пытаясь выглядеть незаметно.
Официанты выпрямляются, как по команде. Администратор, стоящий у стойки, чуть склоняет голову, выдавливая напряжённую улыбку. Люди за столиками оборачиваются. Кто-то быстро отворачивается, едва заметив его. Кто-то следит за ним взглядом, будто не может не смотреть.
