Я беру себя за руки, чтобы хоть немного успокоиться, но дрожь не уходит. Сон. Этот чёртов сон. Он до сих пор стоит перед глазами. Я снова вижу его взгляд, его тёмные глаза, которые смотрели на меня, будто видели все под одеждой, под кожей. Я снова чувствую ту же боль, то же желание, которое разрывало меня изнутри.
И теперь он здесь. Настоящий.
И я не могу сбежать.
"Дыши, Даша. Просто дыши."
Но моё сердце бьётся так громко, что кажется, его слышат все вокруг.
– Ну? Ты пойдёшь? – с вызовом спрашивает Настя.
Я киваю, хотя мои ноги отказываются двигаться. Поворачиваюсь к кровати, хватаю свитер и натягиваю его так быстро, что пуговица цепляется за нитку. Мои пальцы дрожат, а голова плывёт. Я чувствую взгляды девчонок. Их любопытство. Зависть. А мне хочется просто провалиться сквозь землю.
– Дашка, ну ты крутая, конечно, – бросает кто-то за моей спиной. – Интересно…сам лично приехал.
Я больше не слышу ничего, кроме своего сердцебиения. Не вижу никого, кроме него. Этот человек. Этот мужчина, который стоит передо мной, полностью заполняет мой мир. Его молчание сильнее любых слов. Его присутствие поглощает всё вокруг. И я не знаю, как мне это выдержать. Не знаю, как мне совладать с этим страхом, этой странной дрожью, которая идёт от кончиков пальцев до самой души.
"Он просто человек," – пытаюсь убедить себя я. Но это не помогает.
Он больше, чем человек. Он – сила. Что-то неумолимое, властное, как ураган. И эта сила уже притягивает меня к себе. Я натягиваю ботинки и, глубоко вдохнув, выхожу из комнаты. Когда я спускаюсь вниз, мои ноги будто ватные. Сердце стучит в висках, дыхание сбивчивое. И вот он. Он стоит у входа, напротив старой облезлой двери общежития. Всё вокруг будто замедляется. Артём Владимирович Северов выглядит так, будто сам воздух подчиняется ему. Его глаза холодные, тяжёлые, но когда он смотрит на меня, я чувствую, как меня прошивает током. Моё тело предаёт меня. По спине пробегает дрожь, живот сводит, как будто внутри узел.
– Дашка, давай уже, он тебя ждёт! – кричит кто-то сверху из окна.
Соседки визжат, смеются, переговариваются. Их голоса, как надоедливый зуд, проникают в мой затуманенный разум.
– Это же он, я видела его на фотках!
– Даша, ну иди уже, не тяни! Мэры не кусаются! Это ж твой свекр будущий!
Сзади, наверху, девчонки прилипли к окну. Слышно, как они возбуждённо шепчутся, переговариваются. Их голоса срываются на хихиканье и шёпот.
– Северов! Тот самый!
– Ну ты посмотри, как он смотрит на нее!
Они жужжат, как пчёлы. Смотрят, обсуждают, указывают пальцами. Но я их не слышу.
Мир вокруг будто затих. Всё замерло.
Я стою на улице. Холодный воздух обжигает кожу, но я этого не чувствую. Передо мной – он. Отец моего парня. Кажется, он заполняет собой всё пространство. Высокий, широкоплечий. Его силуэт строгий, словно высеченный из камня. Его движения плавные, точные, будто каждое из них продумано до миллиметра. Он стоит в окружении охраны, но они словно тени. Они ничего не значат. Для меня есть только он. Внутри всё переворачивается. Я не могу дышать. Мой живот сжимается так, будто внутри тугой узел.
"Почему он здесь? Зачем?"
Но я чувствую. Чувствую, как меня снова накрывает это странное, болезненное желание. Что-то дикое, первобытное, непонятное. И мне становится страшно. Я не знаю, чего боюсь больше. Его? Или себя? Может, того, как он смотрит на меня, будто я уже его. Или того, как я смотрю на него в ответ.
