Хмыкаю. Ну да, конечно, я залегла под кроватью.
Активирую экран, стыдливо осознавая, что я действительно хотела бы в кровать… Волна жара снова бьет по щекам.
И, черт побери, она становится еще сильнее, мощнее и… ниже, когда я вижу, что именно мне пришло.
“Я действительно беспокоюсь за тебя, Ева. В конце концов, ты лучшая подруга моей дочери. Я обязан позаботиться о том, чтобы с тобой все было хорошо.”
Тавицкий.
Держу перед собой телефон как зеркало.
Я не могу дальше читать. Строчки прыгают. Сливаются в одну.
- Папаша пишет? - вдруг выдает Даниил.
- Да.
Только не мой.
- Да уж, - пыхтит мажор. - Скажи ему что ещё немного потусишь.
Опять тот же странный, блестящий взгляд в мою сторону.
- М-м-м… - мычу, задумываясь о Тавицком.
... Если будут проблемы” - пробивается в сознание остаток сообщения отца подруги: “Не стесняйся, звони. Кристина рассказывала про твою ситуацию. Григорий Викторович”
Последние слова бьют под ребра и практически достают до сердца. Мой папа сел, когда мне было двенадцать. Мать забрала вещи и мы уехали из города навсегда. Финансовая афера. Он продавал онкобольным пенсионерам неработающее лекарство, забирая у них последнее. А нам все время врал о том, откуда взялось столько денег у простого терапевта.
С тех пор его имя запятнано позором. Мама не верит мужчинам, а я пошла учиться на врача чтобы хоть как-то смыть клеймо дочери обманщика.
- Ну что, идём? - отвлекает меня Даниил.
Мажор вставляет сигарету в зубы и чуть приоткрывает окно.
- Куда? - прячу телефон обратно в сумку.
Тот факт, что там сообщение от Тавицкого буквально жжет мне пальцы.
- Зайдём в клуб на пять сек. Мне нужно отдать ключи другу.
Тачка тормозит прямо в центре, на одной из платных стоянок. Я прислоняюсь к стеклу и смотрю на столб с цифрами. Охренеть! Двести деревянных за час. Если оставить машину тут на ночь, парковка сожрет четверть моей стипендии!
- А… - мы с мажором встречаемся взглядами. - Что если я тут посижу?
Мне кажется, что на сегодня я навеселилась.
- Замёрзнуть решила? - выдаёт сухо и с насмешкой.
- Н-но… ведь всего лишь пять минут, - постреливаю взглядом в сторону метро.
Время на часах, прикрепленных на приборной панели, ползет к часу ночи. Шанс доехать на метро я уже упустила.
- Парню очень нужны ключи от его тачки, - сверкает улыбкой мажор, - угощу тебя чем-нибудь в качестве компенсации. Пробовала Дайкири?
Отрицательно мотаю головой. Да я это название впервые слышу!
Мажор выскакивает наружу и следом распахивает пассажирскую дверь, не давая мне шанса опомниться.
Я замираю, глядя на его протянутую руку. Прямо как джентльмен. И от этого вдруг становится тепло и очень странно. И колет между лопатками.
- А… Крис? - я обязана это уточнить.
Он щурится.
- У тебя более круглая задница.
- Чего???
Посмеивается.
- Пошутил… К тому же, сегодня она ясно дала понять, что выбирает не меня, а папу.
Если бы он знал, что и я тоже!
- Короче, не обламывай моего друга, - продолжает Даниил, буквально вытаскивая меня наружу. - Он там без бабла и ключей от хаты. Практически влип.
Одергиваю платье. Оглядываюсь по сторонам. Да что я тут делаю, блин?
Ладно, все, что ни делается… Гляжу прямо и полной грудью вдыхаю ночной воздух, представляя себе, что там, в клубе, застрял ещё более привлекательный мужчина, чем Тавицкий.
Хотя такое конечно же трудно вообразить.
Делаю шаг и меня пронимает ощущение того, что это реванш. Вот сейчас я его спасу и обязательно понравлюсь. Пойду на то самое свидание, которое я так позорно придумала...
