Удержавшись, даже мысленно, от оценочных действий, слышу, как в кармане куртки оживает мобильный телефон.
Я достаю его и, увидев на экране номер Наиля, тут же снимаю трубку, поворачиваясь спиной к брюнету и пытаясь расслабиться.
— Ты далеко, Поль? — интересуется муж.
Как же хорошо, что в кабине ловит связь. Я могу услышать голос любимого человека и прийти в себя. Хотя бы ненадолго.
— В лифте, который застрял, — жалобно произношу.
— Вот блядь. У нас?
— Да. В центре.
На заднем фоне раздаются голоса и шаги.
— Мы уже вызвали рабочую бригаду, — спешу поделиться с Наилем. — Сказали, что нужно подождать.
— Сейчас потороплю их. Ты как, Поль?
Молчу, стараясь не расплакаться. Грудную клетку, кажется, сплющивает тяжёлая бетонная плита, а кислород подаётся такими микродозами, будто его попросту больше нет.
— Не волнуйся, Полюшка, — утешает муж. — Подумай пока о чём-то приятном.
О том, как ты будешь трахать меня на столе.
Это очень приятно. Лучше и быть не может. Именно ради этого я надела вместо колготок чулки.
Закончив разговор с мужем, возвращаюсь на своё место. Брюнет, очевидно, не найдя более интересного занятия, продолжает пялиться на меня, словно на зверушку в зоопарке. Проблема в том, что мы с ним находимся в одной «клетке».
В этот раз я не опускаю взгляда и спокойно его выдерживаю. Не планировала активно рассматривать, но всё же цепляюсь за довольно смазливую внешность.
У попутчика стильная стрижка, гладковыбритое лицо. Ровный нос, широкий подбородок и карие внимательные глаза. На шее татуировка, которая уходит под воротник белоснежной рубашки. Возраст сложно определить, но навскидку даю максимум тридцать два года.
О том, как оценивает он меня — не хочу даже и знать. Мы с ним на разных полюсах. Провинциалка и столичный щегол.
— Жаль, здесь нельзя курить, — отстукивает ногой по полу, заставляя меня невольно напрячься. — Вы, кстати, ехали на седьмой этаж, если не ошибаюсь?
Тон весёлый и слегка снисходительный. Не понимаю, для чего брюнет вообще со мной заговаривает. Можно же достать телефон и почитать новости, например.
— Да, на седьмой, — зачем-то включаюсь в ненужный диалог.
— К айтишникам?
Мать всегда учила меня, что людям хамить нельзя. Попутчик же не вызывает ни единой положительной эмоции, и ему — хочется. Меня не интересует болтовня с незнакомцами.
— Угу, — коротко киваю и снимаю куртку, повесив её на сгиб локтя.
— Трудоустройство?
— Вполне возможно.
— Уборщицей? — ровно спрашивает, ничуть не меняясь в лице.
Моё — заливает ярким густым румянцем. Слова теряются, мысли путаются. Вместо хлёсткого ответа — каша. Понятия не имею, почему мужчина так решил. Оценил по внешности? Одежде? По моим интеллектуальным способностям?
— Прошу прощения, менеджером по клинингу? — исправляется, очевидно прочитав замешательство в моих глазах.
— А вы, должно быть, старший менеджер? Я могу обратиться к вам за помощью?
Брюнет открыто улыбается.
— Да, кое-какие связи всё же имеются. С радостью посодействую, если нужно.
— Я подумаю над вашим щедрым предложением, — обещаю.
Для того, чтобы дать понять, что наше общение подошло к концу, прикрываю глаза и, выдохнув, следую совету мужа. Представляю что-то приятное. Правда, думать о сексе в присутствии постороннего человека не получается, потому что кажется, будто он с лёгкостью может вскрыть мою черепную коробку и прочитать мысли.
Будущий летний отпуск — можно. Это безопасно.
