— Я не буду, — говорит Лебедев, проходя на веранду.
Он забирает лежащую на столе барсетку и разворачивается обратно.
— Ты куда? — спрашивает Полина.
— По делам, — не оборачиваясь, отвечает ей.
Проходя мимо бассейна, бросает на меня короткий взгляд. Того, что я смотрю на него он видеть не может, стёкла на моих очках не просвечивают. Подмигивает и тоже спускает на нос очки. Вот, засранец!
— Все мужики сволочи, — произносит с террасы Полина.
— Это точно… — смотрю вслед удаляющейся аппетитной мужской заднице.
Передо мной встаёт стакан со свежеприготовленным мохито.
— Спасибо, я не хочу.
— Ну не выливать же мне его? — Полина садится на борт бассейна и свешивает ноги в воду. Отпивает со своего бокала. — Один глоток из уважения к кубинскому выдержанному. А там вдруг понравится. Я когда-то подрабатывала барменом, те времена давно прошли, но делать коктейли мне до сих пор нравится.
Полина выглядит более естественно, чем раньше, не такой бездушной вечно улыбающейся куклой. В её глазах зыбучая тоска, и она явно настроена на изливание своей вселенской скорби между нами, девочками.
Один ангелок на моём плече шепчет «никаких связей с террористками», а дьяволёнок с другого приговаривает «это будет познавательно». По стенкам стакана с напитком, тем временем, маняще стекают капельки конденсата.
Двое против одного. Пригубляю трубочку и втягиваю прохладную жидкость.
Блин! Какого чёрта?
Это самый вкусный мохито, который я когда-либо пробовала.
У меня, конечно, не такой большой опыт, но всё же.
— Ну как? — спрашивает Полина. — Не растеряла я ещё навык?
— Нет, — говорю. — Он потрясающий. Спасибо.
— Тогда за нас, красоток, — она протягивает свой стакан.
Я поднимаю в ответ свой. Звучит глухое звяканье толстого стекла.
— Красивое кольцо, — кивает на мою руку, что держит стакан. — Мирон подарил?
Я машинально поворачиваю к себе лицом безымянный палец, как будто мне нужно убедиться, что там.
— А, да, — говорю. — На помолвку.
— Шикарное. С женихом тебе повезло. Можно же на «ты»?
— Можно, — ухмыляясь, отпиваю из трубочки.
— Я в первый раз когда вас в Москве увидела, не особо, если честно его разглядела, только мельком. Костюм у него ещё строгий такой был, а у меня все мысли вечно о другом, что в костюме редко ходит. В общем, ты прости, что я тогда так лоханулась.
— Да, ничего, забыли уже.
— Но сейчас-то я его уже достаточно разглядела, Мирона твоего. Вот такой мужчина, — она показывает большой палец. — Красивый, сильный самец. Наверное, ещё и надежный.
— Ага, как швейцарские часы.
— А что, нет? — удивляется она. — Он производит впечатление человека, с которым можно быть спокойным за своё будущее. И глядя на вашу пару, хотелось верить, что нормальные мужчины ещё не перевелись. Зря надеялась?
Заход через Мирона зачётный, но она явно хочет поговорить не о нём. Да и я хочу поговорить не о нём. Но играть в «пожалуйся на своего парня, а я пожалуюсь на своего», не хочу. Единственное, в чём пока виновен Мирон, это в стоячем на неё члене. Но это всё-таки физиология. Тем более, она так смачно перед ним раздевалась, наверное, проверяла на прочность нашу пару?
— Не зря, — говорю, — он нормальный.
— Фууу, отлегло. Хоть у кого-то всё хорошо.
— Да ладно, у тебя вроде тоже неплохой парень.
— Мой парень — полное дерьмо, — отставляя трубочку, она глотает из стакана.
— В магазине ты была другого мнения.
— Такого же, если честно. Просто я люблю его и живу с закрытыми глазами. Всё для него делаю и всем стараюсь быть идеальной. А он только завидит новую сучку, которую ещё раком не ставил, так забывает о моём существовании.
