Отпустите меня на войну - страница 4

И в граненых краях отражается солнцем,

Тот далёкий и близкий наш с Серегой Афган.

И армейские будни. В память нашу-оконце.

Фото: Серега в берете. Баграм – Ленинакан. ДМБ

осень 89г.

Куст катился под ноги, ветер гнал его вдаль,

По осеннему полю к злой пурге, к холодам,

И невольно – уныло нагоняя печаль,

Память вдруг обратилась к пролетевшим годам.

                                           То восход я встречал, то бежал на закат,

                                           Корни дома меня удержать не сумели

                                           Я ведь тоже бродяга, и вся жизнь перекат,

                                           Только в серой прожженной шинели…

Пролетевшая жизнь, ведь оставила след,

Ветер выточил строгие формы и тени,

Прикатился мой куст, отмахав тридцать лет,

До далекой сибирской Тюмени.

                                           Задыхался в горах, свой беря перевал,

                                           умирал в раскаленной пустыне,

                                           Все прошел, и сполна всем отдал,

                                           Тыловые чтоб крысы судили…

Не питался сгущенкой на солдатских складах,

Не катался в обозной телеге,

Заметало снегами в памирских горах,

И в Чеченских кусали метели.

                                           Ну а если начать все. С начала? С нуля?

                                           И как дубу расти на насиженном месте?

                                           Задубел, разжирел, и иссякнул бы я,

                                           И засох пирогом, на запущенном тесте.

Фото: Прощайте горы…

© Copyright: Олег Борисенко, 2012

Свидетельство о публикации №212021001700

Солдат прислал письмо – Привет из Абакана!

Схватив конверт: – Кровиночка моя!

Мать до соседа прибежала рано,

Прочти, родной, очки куда-то дела я.

Я взял письмо, открыл листочек в клетку,

«Привет родне! Я скоро, мам, вернусь,

Служу в тайге, на точке без отметки,

На складе продуктовом, все кручусь».

Я ем от пуза, сплю и день и нощно,

Тут лагерь пионерский, просто рай,

И местный люд хороший, как нарочно,

И ты, мамуля, не переживай.

Уж полтора прошло, как я на службе,

Полгода пролетит, и я вернусь,

Лопата, лом, вот всё моё оружье,

Здесь воздух горный, я тебе клянусь.

Я дочитал. Отдал конверт старушке,

Та побежала по деревне пыль, взбивая,

И улыбнулся горько: – Плут её Ванюшка!

Обратный адрес – почта полевая…

Фото: Афганистан. Баграм. Младший брат Сергей (слева с автоматом).

© Copyright: Олег Борисенко, 2011

Свидетельство о публикации №211072101128

Время вспомните. Вы не застали?

Кода в пестрой игривой толпе,

Неприметно шинели мелькали,

Гимнастерки белели везде.

                        И на них у кого под лопаткой,

                        У кого на груди, рукаве,

                        Дырка скрытая круглой заплаткой?

                        Это память о горькой войне.

Я носил гимнастерку от деда,

С деревянною шашкой носясь,

Мне нужна была только победа,

И я бегал, медалью гордясь.

                        И терял я медали у деда,

                        А он вешал еще и еще,

                        «Ничего! Мне награда – Победа!

                        И еще попрыгунчик внучок!»

Фото: дедушка.

Борисенко Илья Иванович. 1913 г/р. 2 Украинский фронт, 5 воздушная Армия. 9 рота особого назначения. Август 1941 – май 1945 г.

© Copyright: