Не зря деревня наша Гудовкой звалась.
Гармони пели тут на все лады.
Но тишина, как старость, к ней подобралась.
Шумят прибоем лишь одни сады.
На все село три бабушки иль пять.
Теть Шура, Настя, еще Дуся.
Не в каждом уж дворе побудку петухи трубят.
И радости нет большей, когда зиму сдюжат.
Они – не одиноки, дети есть, родня.
На зиму к ним кой-кто переезжает.
Но как с теплом манит, зовет к себе земля.
Не передать словами, только сердце знает.
Они – не просто земляки, а как свои.
Судьба связала, словно повенчала.
Они родней любой теперь родни.
Здесь жизни ждать конца, и здесь ее начало.
Тут было все, что не купить и не продать.
Все первое, бесценное, родное.
За то не жалко ничего отдать.
В судьбе лишь раз случается такое.
Здесь с каждым деревцем – своя история.
За каждым поворотом – словно полсудьбы.
Здесь жизнь, любовь, династий корни.
Не вырвать никогда их, как ни рви.
И в Гудовке своей, что за рекой,
Забытые и Богом, и страной.
Они проблему социальную решают:
Живут – и жизнь деревне продлевают.
