Как неприкаянная бродила по квартире, не находя себе места. Думала о сестре, о вчерашнем вечере. Казалось, что попала в параллельную реальность. Что за бред?! Разве можно вот так выйти замуж за совершенно незнакомого человека? Вспоминала нашу встречу с барсом и общение. Да какое к чёрту общение?! Мы обменялись парой слов всего! И он не флиртовал со мной, не заигрывал. Только протянул руку, приглашая на танец. Этот Марр ишт Хант и представился-то лишь после танца.
«Ага, новоявленной жене уже можно было сообщить своё имя», — хмыкнула я про себя, осознавая всю глупость ситуации.
Какая жена? Разве так бывает?! Я этого барса и как мужчину не воспринимала. Взрослый серьёзный дяденька уж никак не мог быть предметом моих девичьих мечтаний. Всё сильнее казалось, что это какая-то ошибка и недоразумение. Насмешка судьбы: в тот момент, когда решила забыть о своём мужском идеале и жить обычной жизнью, совсем другой барс ни с того ни с сего вцепился в меня мёртвой хваткой!
Я выключила телевизор, так как периодически мелькающая моя фотография уже действовала на нервы. Как же быть? Несмотря на все заверения сестры, что на меня не выйдут, в это верилось слабо. Если за дело возьмутся спецслужбы, они меня рано или поздно вычислят. Может, всё же лучше позвонить самой и попросить прояснить ситуацию?
Чем дольше я думала, тем больше мне нравился такой вариант. Свою роль сыграли обидные утренние слова. Даша права. Мне пора повзрослеть, а взрослые люди сами решают свои проблемы, не перекладывая их на плечи других. Решено. Звоню!
Я включила телевизор и пошла за телефоном, чтобы записать номер, указанный на экране.
Дозвонилась не сразу. Перегруженность линии убедила в том, что я поступаю правильно. Вдруг, я себя обманываю и меня уже кто-то из знакомых узнал? Лучше самой признаться. Я же не преступница и не сделала ничего плохого.
— Представьтесь, пожалуйста, — попросил меня вежливый мужской голос.
— Полякова Елена Владимировна.
— У вас есть информация о разыскиваемой девушке, Елена Владимировна?
— Да.
— Слушаю вас?
Я замялась на какой-то момент, собираясь с духом, а потом призналась:
— Это я.
— ...
Удивительно, но вместо слов, как хорошо, что я позвонила, повисла какая-то странная пауза.
— Елена Владимировна, вас не затруднит ответить на несколько вопросов, чтобы мы могли подтвердить это, — несколько устало произнёс оператор, и доброжелательности в голосе поубавилось. Как будто ему уже человек двести передо мной позвонили с таким же заявлением.
— Х-х-орошо, — запнулась я. Надо так надо.
— Какого вы года рождения? — прозвучал неожиданный вопрос, и я ответила. — Где и когда сделана данная фотография?
Эти вопросы были уже более понятны, и я рассказала.
— Значит, вчера вы остановились в этом отеле? — уточнил оператор, имени которого я не запомнила.
— Нет, я пришла на благотворительный вечер.
— Вы были приглашены?
— Д-да…
Почему-то признаться в том, что прошла по чужому приглашению, было невероятно стыдно.
— Так «да» или вы не уверены?
— Уверена! — соврала я, поморщившись, как от зубной боли.
— Пришли сами или со спутником?
— Послушайте, почему я должна доказывать, что я — это я, и отвечать на дурацкие вопросы?
Я стала терять терпение, всё больше разочаровываясь в своём решении позвонить.
— Елена Владимировна, мы должны убедиться.
— В чём? Говорю же, это я!
— Ответьте, пожалуйста, на несколько вопросов, — игнорируя меня, заладил оператор.
