Мне в этом мире не тяжко, не тесно,
Так я и думал до этого дня;
Понял теперь я, что мне здесь не место,
Мир этот чужд, он отвергнет меня.
Здесь мне чужды, непонятны законы,
Здесь и меня не поймут, как ни жаль;
Вот только есть аксиома исконная:
Мир не сменить, из него не сбежать.
Может, кому-то сбежать и возможно,
Но не встречал я пока что таких,
Хоть и поверить мне в это несложно;
Это поэзия, это стихи.
Это стихи – мой портал измерений,
Что-то на грани меж явью и сном,
Что-то на грани пространства и времени,
Служит он между мирами окном;
Точно, окном, но не служит им дверью:
Смотришь – смотри, а пройти – не пройдёшь.
Можешь мне верить, а можешь не верить;
Кто разделяет на правду и ложь?
Кто, проникавший в иное пространство,
Встанет и скажет, что это не так?
Кто, меж мирами изведавший странствий,
Не побоится закрыть мне уста?
Нет их… пока, но со временем будут,
А до тех пор лишь стихи мне окно.
Годы пройдут; может, кто-то осудит,
Мне уже будет тогда всё равно.
Лучшее лекарство от любых проблем –
это написать стихотворение.
На его фоне все проблемы будут казаться мелочными и незначительными.
