Я пишу, как лежит на сердце,
Отдавая самое лучшее.
Брось в огонь это, чтобы согреться,
Прочитай, и согреешь душу,
И поймёшь, что суть не в бумаге,
Суть в лежащих на ней стихах,
В замерзающем насмерть бродяге,
Что листки сжимает в руках.
По-иному они его греют,
И над ними он руки простёр;
Не сожжёт их, а сам скорее
Не пойдёт – побежит на костёр;
На костёр за них, и на плаху,
И в Сибирь, на Дальний Восток.
Он последнюю отдал рубаху
За бумагу, перо и листок.
И о том я прошу поэта,
Что со спичкой руку простёр:
Если дан тебе лучик света,
Из него не делай костёр!
