Птицы летят на юг, я из них состою,
я никогда не состарюсь, пока могу, как они, летать.
Как я себя люблю, пока я себя леплю
способной не стариться, но зато – вырастать.
Из прежних больших обид, из детских, уже чужих,
остывших к теплу вещей, людей или городов.
Как я себя люблю за то, что умею жить,
за то, что взлетаю, сделав глубокий вдох.
Птицы летят на юг, юг – это тоже я,
горячий асфальт, пальто, распахнутое на мне.
Во всем, что хранит полёт, я узнаю себя.
И не узнаю себя в таком, где полёта нет.
Птицы летят на юг, я из них состою,
пальто распахну – и я такой же летящий птиц.
Как я люблю себя, когда я полёт люблю,
и если ты тоже, то дай мне ладонь – летим.
