Стоит он у холста, что на мольберте,
Мешает краски, держит кисть в руке,
И вдруг ему подумалось о смерти,
Что притаилась тут, невдалеке.
Давно уже недуг его терзает,
Но в близкую кончину веры нет, —
Ведь возраст – с небольшим лишь сорок лет, —
И, слава Богу, дух его дерзает.
Да, дух его дерзнул взлететь высоко,
Чтоб Русь посконную окинуть с высоты:
Сквозь времени прошедшего пласты
Духовным и художественным оком
Познать явленье русской красоты.
Достойно быть на полотне суровым
Событиям истории Руси,
Давно минувшим и омытым кровью, —
Победы цену дал Господь вкусить!
Плывут чредой истории картины,
Но разум выбирает среди них
Такие, что ложатся на триптих
И связаны с тем временем причинно.
Остановился взор на поле Куликовом
И битве, состоявшейся на нем;
Увидел он, как кони бьют подковой
И воинов сердца горят огнем.
