Домыслить я не успела. Вернулся Максим и с сияющей улыбкой уселся за стол.
– Пляши, – сказал он мне.
– Прямо здесь?
– Я добыл информацию.
Ах вот оно что.
– Как? – Я вся подобралась.
– Позвонил одному товарищу. – Он похлопал по столешнице записной книжкой. – Он журналист. Я получил от него адрес твоего Карата.
– Он не мой, – обиделась я.
– Да, это я так, к слову. Фамилия Карата – Завьялов. Александр Завьялов. Бывший спецназовец, ныне отъявленный в городе бандит. У него своя группировка, с которой, судя по всему, тебе и пришлось столкнуться. Всякие там Стаканы, Рябые, Клопы. Поняла?
– Чем он промышляет? – Я снова забыла о том, что занимаюсь только поиском Ларисы.
– Откуда я знаю? – изумился Максим. – Я в его банде не состою.
– И журналист не знает?
– Он всего лишь журналист, а не бандитский стукач.
– Ну ладно. Адрес записал?
– Завьялова?
– Да.
– Вот он, – Максим вырвал из своей записной книжки листочек и протянул мне. – Только это не тот особняк, где ты была, а его городской адрес. Квартира, где он проживает.
– Ясно. – Я засунула листок в карман.
– Поедешь к нему? – спросил Баранский, закуривая очередную сигарету.
– Рискну. Вернее, в квартиру к нему не заявлюсь, но на домик взглянуть стоит.
– Я поеду с тобой, – неожиданно сообщил мне Максим.
– Зачем?
– Оберегать тебя буду.
Я ничего не ответила. Только уже покидая ресторан, спросила:
– Больше ничего не узнал?
– А должен был? Что ты имеешь в виду?
Да, в самом деле я сморозила глупость. Чего я хотела, чтобы он узнал? Где находится Лариса? Вряд ли журналист об этом знает.
Машину на этот раз вела я. Максим сидел рядом и с интересом разглядывал мой профиль. Я не выдержала.
– Что ты так смотришь?
– Любуюсь, – ответил он. – Никогда не думал, что бывают такие красивые женщины.
– Бывают, – улыбнулась я. Мне были приятны его слова, не скрою.
Дом, в котором жил Завьялов, по сведениям друга Баранского, находился в центре города. Хороший район, ничего не скажешь. Мы прибыли туда почти в пять часов. Я собиралась было приткнуть свою «девятку» к обочине на противоположной стороне улицы, но тут заметила знакомый «Опель». Да-да, тот самый, на котором мне довелось сегодня покататься в не очень приятном обществе. Машина была пуста.
Стало быть, мой друг Стакан приехал проведать шефа или, наоборот, доставил того домой?
– Что случилось? – Максим заметил, как я изменилась в лице.
Я повернулась к нему.
– Хочешь, познакомлю тебя со Стаканом?
В ответ Баранскому оставалось только удивиться.
– Я пошутила, не нервничай, – успокоила я Максима.
– Откуда ты взяла, что я нервничаю? – спросил он меня в ответ.
Но я уже не слушала его. Взгляд мой как прикованный буравил стакановский «Опель».
– Может, объяснишь мне наконец, что с тобой происходит?
– Подожди здесь, – сказала я и покинула машину.
Глупо подходить к «Опелю», делая вид, что ты просто прогуливаешься. Появись сейчас в поле зрения Стакан или тот же Клоп, их моя прогулка не обманула бы. Подкрадываться к машине по-пластунски среди бела дня я тоже не стала. Напротив, я решительно подошла к вражескому автомобилю и с удивлением заметила, что дверца водителя открыта. Крутой человек этот Стакан. Ничего не боится. И на угонщиков он чихал.
Я заглянула внутрь. Ничего особенного. Но что-то интуитивно толкнуло меня открыть «бардачок». Так и есть! Там лежала моя сумочка и смирно дожидалась свою хозяйку. Я взяла ее и раскрыла. Все было на месте. Даже «ПМ» положили на привычное место.
