Плохо быть Омегой (особенно, если твой Альфа – идиот) - страница 2

«Делай вид, что ты просто клиент. Делай вид, что не хочешь уткнуться носом ей в шею. И не думай о шее. Не думай о…**

– Доброе утро, – говорит он.

Лея вскидывает голову. Вдох. Ошибка.

Запах. Свежее мыло, мускус, утренний дождь. Проклятые Альфы.

– У нас всё ещё скидка на капучино, – отвечает она с вымученной вежливостью.

И ты можешь подумать: ну, ничего такого, вежливая беседа.

Но не забывай: её зрачки расширены. Его пальцы дрожат, хоть он это и скрывает. И у обоих реакция организма – примерно как у людей на падение с восьмого этажа: адреналин, пот, усиленное сердцебиение, полный сбой внутренней логики.

Что происходит дальше? Ах, ты будешь смеяться.

Лея Грей сбегает. Опять.

Но не просто в кладовку. Нет. Сегодня она прячется за мусорным баком у заднего выхода, дышит в ладони и повторяет как мантру:

– Ты сильная. Ты независимая. Ты можешь контролировать инстинкты. Ты – не яйцеклетка с ногами.

Потом чихает. Потому что, очевидно, судьба ещё и с пыльцой решила её добить.

Дерек, тем временем, делает глоток капучино и думает, что:

Он абсолютно не собирается метить её.

Он не нуждается в паре, особенно Омеге, которая с ним не разговаривает, но смотрит так, будто в любой момент либо ударит его кружкой, либо затащит в подсобку и укусит за ключицу.

Он в полном порядке. Он всё контролирует.

В этот момент его Альфа-инстинкт шепчет:

Метка. Метка. Метка. Схвати. Укуси. Сделай своей. Отметь. Утащи.

Он морщится. Делает ещё глоток кофе. Убеждает себя, что просто… проголодался.

А теперь – важный момент. Наблюдение со стороны.

Пожилая дама по имени миссис Хоппер сидит у окна, пьёт латте и наблюдает за этим цирком третий день подряд.

Она делает пометку в своём блокноте, в колонке «Подозрительно сексуальное напряжение»:

«Бариста – Омега. Новый шериф – Альфа.

Химия уровня "нам нужна ванна и закрытая дверь".

Делают вид, что ненавидят друг друга.

Полагаю: займутся сексом до конца недели.

Или взорвутся.»

Ставит галочку. Пьёт кофе. И улыбается.

Вечером Лея сидела на полу своей крошечной квартиры, поедая лапшу вилкой и проклиная всё.

Прежде всего – его.

Потом – себя.

Потом – половую дифференциацию вида Homo sapiens muta, a.k.a. оборотней, и, наконец, лапшу, которая, как назло, напоминала ему волосы.

Густые, чёрные, чуть волнистые. И пахнущие… Ладно. Всё. Хватит.

Она бросила вилку в чашку и завыла. Настоящим, волчьим воем. Коротко. В подушку.

– Молодец, Грей, – сказала себе. – Так и станешь тем самым «Омега-отчаянка», у которой запечатление началось с капучино, а закончилось мукой и вибратором.

Громкий стук в дверь.

Она вздрогнула. Нет, не может быть. Судьба не настолько злая.

– Лея, – раздался голос за дверью.

Голос. Глубокий. Уверенный. Мягкий и раздражающе мужественный.

– Я не дома! – выкрикнула она.

– Твой свет горит.

– Это не мой свет! Это… свет одиночества.

– У тебя дверь плохо закрыта.

– Это тоже не моя дверь!

Пауза.

– Лея. Ты избегаешь меня.

– Поздравляю, шериф Холмс.

Она подошла к двери. Не открывая. Просто стояла рядом. И чувствовала, как дерево прогревается от его запаха. Проклятые, чудовищные Альфы. Пахнут, как… гормональный апокалипсис.

Он стоял тихо. Долго. Она даже подумала, что ушёл.

И вдруг – щелчок. Дверь приоткрылась. Она точно помнила, что захлопнула её. Но, видимо, инстинкты решили иначе.

Он вошёл.

В форме. С серьёзным лицом. С этим взглядом – чуть настороженным, чуть озадаченным, но очень-очень уверенным.