Читать онлайн Ефросиния Суздальская, Катрин Аполлонова - По_этичНо

Я в дурмане недосыпа. Эта ночь не дала покоя. Случилось «ничего такого». Я просто проснулась. Открываю глаза. Закрываю. Но не засыпаю.

У многих в моём кругу так бывает. Я знаю.

Сажусь на кровати. Трогаю растрёпанные волосы, собранные в косу. Нащупываю в темноте что-то из одежды. Слепыми глазами высматриваю мебель, чтобы не столкнуться с ней, как бывало прежде.

Кухня, окно большое во двор. Подхожу, выравниваю стопы, плечи, поднимаю руки – вдох, выдох – поклон. Приветствие солнцу, пробуждение каждой клеточки. Мало спала, «закостенеть» не успела. Так легко, гибко даются движения телу.

Немного встрепенулась. Но рано ещё выходить на улицу. Там гуляют, наверное, небезопасные ребята, с какими будет непросто разминуться, даже если я буду с собакой. Космос – мой крошечный пёс. С ним я пойду на прогулку, едва лишь солнце окрасит переулки.

До этого шагом марш в ванну, но не под душ, а к зеркалу. Наушники в уши, музыка заводит, ритмы пятидесятых характерные. В пляс, покоряясь душевной радости, до первых капель пота на лбу. Не смыть их сегодня тёплой водой, отключили. Хочу поныть об этом – не буду.

Отдышалась, села за монитор. Лента: горе, беда, катастрофа, – разговоры о жизни и смерти, воспоминания об и без того трудном годе. Закрываю, перехожу к работе: книга современного автора, я её редактор. Событие, другое – каждую строчку через себя пропускаю, всё в них живое.

Целый пост и ни одного многоточия.

Устала с книгой. Взялась за статью. Написала пять строчек. В окно проникли солнца первые завиточки: «Пойдём погуляем, крошка-Космос», – комбинезон, поводок. Точка.

Я поняла, для чего тебя повстречала —

Чтобы новый день проживать, как будто прошлое не наступало.

Улыбаться свету в окошке.

Гладить губы любимые ладошкой.

Наслаждаться хмельным пробуждением,

Снов и планов на век обсуждением.

Ругаться из-за холодного чая,

В смертных грехах обличая.

Расставаться, чтобы в лифте ночном обниматься.

Молчать, забывать позвонить, чтобы тарелки об стену разбить.

Сдаваться страстям в мясорубку,

Посмеяться, когда наденешь юбку.

Признавать ошибки, собираться с силами,

Чтобы глаза оставались счастливыми.

– 1 —

себя подавляю в краски жизни чёрный добавляю тревожные мысли о близких и родных страх резвиться бьёт под дых требует сбежать укрыться от окружения отмыться сетовать на недостатки прохожих принципы в поведении со мною схожих разбить уничтожить реальность забыть что мир это дуальность чувствую давление превращаюсь в мокрую тряпку от смерти получаю взятку плачу жалею о грёзах что не посадила берёзы не подарила маме мимозы верю что я ничтожное создание за весь род несу наказание занимает концерт часа два не больше пью чай смеюсь беру книгу потолще мою полы стираю шторы изучаю предсказания Торы с интересом прохожу коридоры открываются шоры исчезают внутренние воры ликует грудь безмятежная отступает давка грешная улыбаюсь новому дню решаю проблемы по мере поступления без предварительного рассуждения счастье в глазах от любви прикосновения проявляются сновидения

***

«Рост – это когда ты признаёшь реальность, когда смотришь в лицо действительности, какой бы она ни была. И позволь мне повторить: боль – это просто боль; в ней нет никакого страдания. Страдание берёт начало в твоём желании, чтобы боли не было». (Ошо)

Нравится мне это заключение: «боль – просто боль».

Я чувствую и проживаю боль. Это началось давно. Интенсивность с годами нарастает. А реальность подыгрывает. Боль становится невыносимой, когда я верю в неё больше, чем в её силу. Когда я думаю, что она навсегда, то есть, когда становлюсь её жертвой, а не хранителем.

Хранитель боли – человек сновидящий и умеющий отличить реальность ото сна. Но и умеющий провести параллель между реальностью и сном. Умеющий выбрать, где ему быть. Тот, кто смог сопоставить реальность и сон. Обнаружить, что это одно и то же.

Кто сделал из болевых точек эрогенные и научился осознавать, что боль – это просто сила. Созидательная.

Разрушать миры, опираясь на боль – соблазнительно и возможно. Она могучая и глубокая. Мощи в ней больше, чем мы думаем, когда забываем, что боль есть любовь. Потому что всё есть любовь.

Точнее, так: боль есть способ расширения, становления больше для большего прохождения потока любви через человека. Через боль наш «сосуд» разрушается и расширяется.

Боль провокационна. Насылать проклятия, чувствуя боль, получается хорошо. Даже неосознанно: не хотели, а получилось.

«Я больше так не буду».

«А больше и не надо» (так мне в детстве отвечали)

Ужас осознания слепой пальбы почём зря в том, что всё возвращается. Не нам, так нашим потомкам. Не нам, так тем, кто рядом был.

Если мы «подростки» и настроены на разрушение, то и пусть. Да? Рушатся, и ладно. Потомки, типа, сами справятся. Мы же справляемся. Как умеем.

Если мы самодостаточные и зрелые, мы можем научиться думать хотя бы на шаг вперед: если я наношу удар, мне становится легче? Нет. Кому-то становится тяжелее? Да, наверное. Обратка будет? Точно да. Зачем?

В труднейших ситуациях человек познаёт себя. Узнаёт, насколько слаб он и уязвим перед ненавистью. Как лихо демоны его Душой владеют. Как проклятья легко из него выскакивают. А он и не в силах противостоять. И даже эротическое наслаждение от этого получает.

Искус, он такой.

Но и узнаёт через трудности человек, как твёрд он в своих намерениях благости и любви. Как силён перед искушениями. Как красив в своей Духовной силе понимания, принятия и милосердия. Как свободен от оценок и осуждений, как чист в пути и как силён он в этом.

Так растут Души. И для этого мы здесь:

– Держать рассудок в чистоте.

– Не принимать никакую точку зрения. И своей личной не создавать.

– Быть вне позиций. Вне чувств и впечатлений.

– Заземляться. Проживать бурю за бурей, отдаваясь потокам, сражаясь с собой.

– Идти на волну. Принимать её силу. С каждым шагом будет всё проще. Но нас будет оставаться всё меньше, пока мы не начнём думать, опираясь на сердце, а не на сплетни и ложные выводы воспалённого ума.

– 2 —

перестаю делать фотоснимки тебя родных чужих и всяких ведь негатив запечатлеет невидимки иллюзию улыбок мягких беречь из жизни кадры научена событиями чтоб след оставить там где нужно по наитию фотоальбом на стенах памяти в душе собрался уж приличный пожар устроить повод жду огонь в распахнутую грудь ворвись категоричный предать на хохот треск и стон поленьям огрызки злости страхов паутину страданья жалость лицемерие любви патину не пощадить сарказм тщеславие в корзину и с лёгким грузом за спиной на гильотину вдохнуть всем сердцем без уловок головы расшириться до горизонта создать свой новый дом оазис нежности заботы доброты размера мастодонта

***

Молитва

В тебе истина, Сила моя. Смотри поменьше в описание себя. Пусти на волю «гендер» бытия. Оставь в покое ты вопрос: «Кто я?»

Всё это пена, лёгкий пузырек, на новую иллюзию намёк. Они все рядом. Разные. Цветные. Хрупки, нежны, но маркие такие.

Лишь стоит им тебя коснуться – будут пятна. А расставаться с ними больно. Неприятно. Они не истина, но их соблазн велик.

Ты сможешь устоять. Скрой зеркалу свой лик.

Пойдём в покой реальности глубокой. Закрой глаза. Останься в тишине. Стань духом вольным, одиноким. Свободу пропусти к невыбранной судьбе. Ты человек разумный, говорящий, и словом магию творящий.

Душа которого смиренна и пуста: всё принимает, сквозь себя ведёт – ей ровня чистота. Что нужно чистоте, возьмёт себе и возрастёт. Великим Духом по земле устойчиво идёт. Что отжило – на месте уничтожил. И силой крыльев чистоты свой путь открыл. Продолжил.

Всё есть в тебе: Души твоей решения, веков намоленная мудрость. Ясные знамения. Ты здесь. Ты вся и весь. Идёшь ты долгий путь, шагов уже не счесть.

И то, что накопить сумел твой Дух, всегда с тобой. На месте скважины – сам ключ, а вход за эту дверь – покой. Ты колос: гибкий, нежный, золотой. Ты красота веков. Мы слышим твою песню. Пой.

Укоренился. Взрос и распустился. Отдал плоды. Для новых ты раскрылся. И так десятки раз за воплощение. Отдал себя свободе. Её в любви течение.

Тебя всё ярче слышно, мудрый глас: покой и пустота – они звучат к спасению всех нас.

– 3 —

кто ты это вопрос или возмущение страшное смятение или отчуждение граней признать поражение и смело приземлиться удача новой полосой заискрится вдохновение зиждется рассветом успеть любви напиться из живоносного источника а не пикетом отравиться задымиться шкура пропадает товарный вид теряет пусть ориентиры гид ласкает боль теребит истерику ожидает кросс кровь гайморит кризис антифриз кремневый запас иссякает поворот визг тормозов отрезвляет лифт открыт ангел спит кто ты

***

Миру нужно твоё счастье и твоя способность несмотря ни на что оставаться в покое.

Быть собой. Не смешиваться с толпой.

Не звать гулять родной тропой.

Быть собой. Каким? Какой?

Тем и той, что отражается в зеркале только сейчас.

Кто стоит перед тобой.

Знаешь, не нужно делать вывод о себе, опираясь на бурю эмоций. Она такая везде. Выпали из седла, остались в хомуте. Минута – такие, другая – иные. Это пульс. Мы живые. Пройдёт время, найдём способ понять: кто мы и где. А пока можно просто себя обнять. Не держать в узде.

Время перемен проходит. Мир старый навсегда уходит. Отпускаем поводья. Жизнь нас несёт. От пустого уводит. Глаза прикроем и держим баланс, чтобы не упасть. Опора внутри нас.

Течение неспокойное. Не повод для тревоги. Но это верный шанс вдохнуть всей грудью. Гибкость тоже внутри нас.

Точка Смерти прописана для каждого.

Раньше срока нам крылья не навяжут.

Боль – привычный путь.

Страх нас замораживает.

Покой же мягко притормаживает.

Спешка не нужна.

Можем случайно свернуть не туда.

Ещё раз: как поддержать того, кто дорог, кто горой за нас?

Быть счастливыми. Самостоятельно. Всегда. И прямо сейчас.

– 4 —

А мне бы тебя целовать,

Ласкать твои милые ушки,

А вечером снова гулять,

Прощаться, одежды срывать,

Кружиться в вальсе у опушки.

Скрыть правду пытаться

Ущербно и дико.

Червями покроется сердце, мозги.

Заморят огрызками душу жестоко.

Хоть лестью, хоть грубостью ты их трави.

Останется шанс на победу один.

Смерть, как исход – красоты достойный поступок,

Но восхищения вызвать не может

Тело с огромным количеством трубок.

Белые стены, бинты, красный крест.

Свободе надолго наложен арест.

Вестей не пришло.

Ни намёка на жалость.

Значит, лишь творчеством всё называлось.

***

Мурашки по коже. На ощупь неприятны. Всем, но не тебе.

Не ты касаешься бедра, проводишь мягко, а там лежу не я. Ну, всё понятно.

Мы смотрим, как живётся жизнь чужая кем-то, а сами в графиках и мутной скуке ежедневно.

Не поменяется, ты знаешь, всё будет прежним, от нас останутся окурки и надежды. Но мы не курим и не пьём спиртного, на лестничной площадке не столкнёмся – и что такого, что нам не светит? Как же, светит, даже ярко: в ночи экран встревожен смс под одеялом. Я судорожно тру глаза, а там такое, что… мне не хочется об этом. Там не ты, там всё другое. Плоское. Фальшивое. Кривое.

Ты говоришь, что поживём, но непонятно, когда возьмемся мы за жизнь. Пока занятней под кипой брошенных бумаг сидеть, зажавшись: сдавили бёдра, страшно нам, но, покопавшись в белье своём, на грязном теле как-то оказавшись, оно оставило следы и отпечатки. А хочется потрогать так, чтобы завыть – а пыль, а грязь – хоть надевай перчатки.