– Максим? – переспрашивает,
застывая с занесенной над кашей ложкой.
– Ну, да, Максим. Мне кажется,
что я это имя часто называла, – поясняю.
– У меня Максима среди друзей
нет, – разочаровывает брат. – Может, из однокурсников кто-то или из коллег?
– Точно не из однокурсников, их я
помню. Из коллег – может быть. Спрошу Костю, не работал ли у него кто с таким
именем, когда я его помощником была.
– Думаю, что не стоит его об этом
спрашивать, а то еще ревновать начнет, – советует Андрей. – Дался тебе этот
Максим! От него что, жизнь твоя зависит. Забей ты на него!
– Наверное, ты прав, –
соглашаюсь. Но забить не получается.
Суббота проходит в домашних
хлопотах. Уборка, стирка, приготовление праздничного ужина и еды на следующую
неделю занимают весь день и оставляют меня без сил. Только к вечеру вспоминаю,
что собиралась сегодня купить подарок Косте на 23 февраля. И брату тоже ничего
не подготовила. Неловко получается, тем более что Костя приглашен к нам на
праздничный обед. Как выкрутиться, не знаю. Приходится советоваться с мамой.
– Не переживай, подарок Андрею
можно вручить во время застолья, так даже лучше будет. Свой я тоже до этого
времени придержу, и Тае так сделать посоветую, – успокаивает мама. – А ты
завтра с утра сбегаешь купить подарки. До обеда у тебя куча времени будет.
– Спасибо! – целую маму в щеку. –
Ты меня спасла!
За день вымоталась настолько
сильно, что впервые за долгое время засыпаю, едва коснувшись головой подушки,
но среди ночи пробуждаюсь и долго ворочаюсь, безрезультатно пытаясь снова
заснуть. Пытаюсь обманом проникнуть в царство Морфея: закрываю глаза, стараюсь
дышать ровно и неглубоко, ни о чем не думать и представить, будто ныряю в
черную пропасть, проваливаюсь в сон.
Эксперименты приводят к тому, что
кровать резко выскакивает из-под меня, и я реально зависаю над какой-то
пропастью. Открыв глаза, понимаю, что нахожусь в каком-то стеклянном кубе, погруженная
в вязкий прозрачный раствор. Я плаваю в нем, вяло шевеля руками и ногами. Не
дышу, потому что воздуха в кубе нет, но от недостатка кислорода не страдаю.
Одежда на мне отсутствует, из-за чего я чувствую себя неловко. Но в помещении
никого нет, если не считать моих двойников, плавающих в таких же точно кубах,
наполненных прозрачным гелем. Это успокаивает: не хочется, чтобы на меня
глазели, когда я в таком виде. Да и вообще нельзя допустить, чтобы кто-то
догадался, что я – не я, а одна из многих копий, клон.
В голове пусто и мутно, слегка
подташнивает. Пытаюсь вспомнить, кто она – та, по образцу которой меня
сотворили. Но не могу вспомнить даже ее имени. Своего имени. Кто я? Перебираю
всплывающие в голове имена. Света, Светлана, Светочка. Имя знакомое, почти
родное, но почему-то кажется, что не мое. Мария, Марья, Маша. Красивое имя,
сказочное, романтичное, почему-то ассоциирующееся с желтыми цветами. Пытаюсь примерить
это имя на себя, но чувствую себя в нем, как в пиджаке с чужого плеча. Лариса,
Лора, Лара.
– Лара! Лара! – подсказывает
звучащий откуда-то со стороны голос, звучащий все громче. Наконец, он
становится настолько звучным, что стекло куба дребезжит и трескается, рассыпается
на осколки. Раствор расплескивается, и, лишившись, поддержки, я падаю. Сердце
екает, я просыпаюсь.
– Лара! Вставай! – теребит меня
за плечо мама. – Уже восьмой час, а тебе завтрак готовить и за подарками
бежать!
