Жан близорук, с прищуром глаз,
Он носом водит по строкáм,
Он далеко не Карабас,
Он нежная печаль векам.
Он капли слёз ронял всерьёз
Над образом Джульетты милой.
В тени сусальных старых грёз
Ромео взгляд возник орлиный…
И я в метро, я – Карабас,
И здесь вокруг всё куклы
На ниточках незримых. Глаз
ищет их в пространстве смутном.
Здесь Арлекины все в печали,
Здесь изначально, без сюжета,
Свободно стук колёс встречали
Абстракции с холста мольберта…
Да, Год культуры. Да, всё прекрасно,
И фуга шума безопасна.
В вагонах длинных всё пассажиры,
На лицах мины, глаза – инжиры.
Кто спит угрюмо, а тот – в мобильном,
Тот с видом умным играет с Джинном,
А кто стоит, согнувши спину,
Расставив ноги, сидит детина.
А рядом тётя читает руны,
А на обложке вода и дюны.
А кто-то просто немило смотрит,
А кто-то милостыню просит.
Он «кто-то» – дядя с одной ногой,
Он там, в Афгане, служил с лихвой,
Вот отслужился, в коляске едет,
А был служивым и не был беден…
Под стук колёс в жизни короткой,
Под знаком SOS в цветных обёртках,
На остановках кто-то выходит,
На остановках кто-то заходит.
Ступни упадка… Привыкли вроде
В сквозном порядке, как при погоде,
Когда всё пасмурно и солнца ждать
Пока напрасно, но надо жать
На все педали. Вот я и жму
В своих сандалиях, всё по уму —
В музей Булгакова, к святым поэтам,
И дождик капает в разгаре лета…
