Когда-то я встретил осень, – юную, бесприютную,
и понял, что бросить глупую никак теперь не могу.
Я грел эту осень озябшую, прижав её к сердцу под курткою,
в замёрзших глазах дыханием оттаивал синеву…
С природою не поспоришь, не смог победить я хОлода,
терпения не хватило, а может быть и тепла…
Да что ж искать виноватых, – мы оба были так молоды…
Не смог отогреть я осень, – она взяла и ушла…
С тех пор пролетели годы, зимы сменялись вёснами,
и снег в волосах запутался, не тает, знать – я остыл…
И жизнь задаёт вопросы какие-то… очень взрослые,
а осеней сколько было, – и всех их я позабыл.
Но снова приходит осень, и мысли порою мучают:
могло бы всё быть иначе, – и правильней, и мудрей…
Но я себя успокою – что сделано, то всё к лучшему…
А осень в линялом платьице опять стоит у дверей…
