– Круто, что ты в хостел не поехала.
– Это ты уже говорил.
– Он сгорел, прикинь?
– Что-о-о? – я полезла в ленту новостей. И точно. Тот хостел на Театральной, куда у меня было больше всего шансов таки поехать, как раз сегодня утром загорелся. «Пострадавших нет, но все вещи гостей сгорели. Людей эвакуировали в тапочках и пижамах…»
Я нервно хихикнула и посмотрела на чемодан.
– Благодари Александра, что ты не погиб во цвете лет в объятиях пламени.
– Ладно. – Саша протянул мне стакан кофе. – Что там у тебя пошло не так?
И я рассказала. Вкратце. Без эмоций. Ну почти.
– Чем тебе помочь? – спросил по итогам рассказа добрый Саша. – Могу погуглить телефоны моргов.
– Мо… моргов?
– И больниц, – припечатал он. – Нет, ну ты можешь сидеть, волноваться и ничего не делать. А можешь создать имитацию бурной деятельности. Тогда хотя бы не будешь себя виноватить за ничегонеделанье. А там, глядишь, что-нибудь и разрешится.
И я успела позвонить в три больницы и два морга.
За примерно четыре часа.
А потом «что-нибудь» разрешилось. На странице одного из наших общих друзей, который написал: «Прощай, Валера, ты был хорошим другом». Наверно, надо было заплакать, но у меня не получилось. Потому что внутри было пусто. Совсем. Я просто начала бездумно щелкать по именам и ссылкам. Через полчаса нашла еще одну похожую запись. Потом еще одну. «Мир твоему праху, мне будет тебя не хватать». И поняла, что воздух в комнате неожиданно закончился.
В себя меня привел звонок телефона.
Я, не глядя, поднесла его к уху.
– Алло? – сказала одна из моих учениц. Они с подругой приносили мне почти половину дохода за уроки. – Яна?
– Да? – ответила я и удивилась, что голос прозвучал ровно. Что он, в принципе, хоть как-то прозвучал.
– Простите, что я с такими новостями… У нас изменились обстоятельства, и мы больше не будем у вас заниматься.
– Понятно, – ответила я, подняла глаза и уставилась в окно. То есть в занавеску. Та была зеленая в полоску.
– Еще раз извините и хорошего дня! – бодро сказала ученица и отключилась.
А я еще минут пять держала телефон у уха и смотрела на… На что, кстати? Не помню.
– Ян? – в какой-то момент Саша оторвался от своего компьютера, заметил, что со мной что-то не так, подошел и потыкал пальцем в плечо. – Ты в порядке?
– Нет.
– Что случилось?
Надо было ответить «Он умер» – но я не могла, просто не могла, потому что казалось, что в этот момент я сама умру. Поэтому я просто заплакала. Без слез.
– Ты пока здесь хочешь остаться или домой поедешь? – спросил Саша, накормив меня ужином. Бутерброд на вкус был как бумага, и чай был как бумага, и весь мир вокруг был как резаная бумага.
– Не знаю.
– Тебе ж, наверно… это… попрощаться с ним хочется?
– Не знаю… Да. Да, конечно.
Эта мысль выглядела как хоть какая-то точка опоры.
Куда и зачем мне возвращаться, если я только что отказалась от прошлой жизни?
Зачем мне оставаться в Москве, если она отобрала у меня призрак жизни будущей?
А тут… Хоть что-то осмысленное. Правильное. Не заставляющее занозу в сердце колоть все сильнее и сильнее.
– У тебя есть телефоны его родственников?
– Нет… Хотя да. Наверное, да.
Я лихорадочно принялась прокручивать историю звонков. Когда Валера был у меня – всего неделю, неделю назад! он был, то есть жил! – он звонил с моего телефона матери, а значит, надо найти городской с подмосковным номером, и…
– Я боюсь. Не знаю, что ей сказать.
– Для начала скажи «соболезную». Спроси, не нужна ли помощь. А дальше разберемся.
