Глава вторая. Игра в кошки-мышки?
POV КРЕСТОВСКИЙ
Наши дни
Она.
Бля! Это она! Та девчонка из клуба.
Стоит в широком дверном проёме: промокшая с ног до головы, с подтёкшим макияжем и дебильной плюшевой игрушкой подмыхой.
А стоит, потому что…
Ёбнврт. Так она что, и есть дочурка новой отцовской пассии?!
Вот это подстава.
– Ты, ― повторно вырывается из меня для закрепления результата. А то вдруг галюны пошли на почве акклиматизации.
– Сюрприз, ― театрально разводят ручками, скалясь в фальшивый улыбочке. Настолько фальшивой, что вижу её задние зубы. Острые и умеющие кусаться. Это я ещё с прошлого раза помню.
– Вы что, знакомы? ― озадачивается отец, наконец, отрываясь от своего Блэкберри.
Семейное вечернее чаепитие, ёптыть. Один мозгами с работы так и не ушёл, слишком занятый, чтобы спросить самое банальное на свете: "как дела, сын?". Другая какую-то хрень черкает в графическом планшете, напевая себе под нос. А третий, то есть я, всё это время в телефоне от нефиг делать ковыряется. Душевно, блять, слов нет.
Уж и не чаял разбавить эту убогость хоть какой-то движухой, но тут на те… Открытие. И я чё-то настолько охренел от него, что выхренеть обратно пока не получается, поэтому отцовский вопрос остаётся без ответа.
Да и какое мне сейчас дело до его вяканий, когда тут ТАКОЕ…
– Глазёнки сломаешь, ― едко замечает новоприбывшая, видимо, почувствовав неловкость от того, что я безбожно на неё пялюсь. Пытаясь если не высверлить из пространства, то хотя бы проделать в ней новые отверстия. ― Если соскучился, так и скажи.
Выдерга. Зато в реальность с пинка возвращает.
– А ты времени зря не теряла. Жопу наела. Подсела на мучное?
– Обрастаю защитным целюлем, чтоб избавить себя от домогательств со стороны всяких мутных личностей.
Подлая провокация! В тот раз она полезла на меня первой.
Ну, почти…
– Насколько помнится, ты была не особо и против.
– Тебе показалось.
– Да ну как же. Я ж прям заставлял тебя совать язык себе в рот.
– Это был эксперимент. Зато проверила на практике: не всё то золото, что блестит. Чтоб ты знал: целуешься паршивенько. Потому с продолжением и не срослось.
Чихаю от возмущения.
– Слышь, принцесса-ебанесса, а давай-ка мы…
– Кирилл! ― одёргивает меня с досадой отец. ― Что за выражения? Ты с девушкой разговариваешь, а не со своими быдловскими дружками.
– Кто девушка? Эта что ль? Тебя обманули. Тебе подсунули Сатану в женском обличье. Думаешь, я ― геморрой на задницу? Это ты с ней не тусил. Я из-за неё дважды едва не огрёб. Всего за одну ночь!
– Вот не звезди, ― фыркает девчонка, безмятежно покусывая заусенец. Как её там зовут? Вроде имя называлось, но я не запоминал. ― Один раз очень даже хорошо огрёб.
– Провоцировать тех мудаков не надо было.
– Чем это я их провоцировала?
– Голой задницей.
– Ты меня путаешь с проститутками из квартала Красных Фонарей.
– Не. Это те пацаны тебя с ними перепутали. Что, кстати, несложно. И, наверное, не стоило их переубеждать. Морда целее была бы.
– Ути, божечки, ― насмешливо складывают губы уточкой. ― Да кто-то до сих пор дуется, что ему обломался секс.
– Так. Думаю, с нас достаточно подробностей, ― тактично покашливая, снова напоминает о себе отец.
