И как только женщина отходит, арабка обрушивает на меня "радостную" новость.
– К нам привезли ещё несколько ваших. Предположительно военные. Состояние одного из них критическое. И, кажется, это тот, кого ищет шейх...
7. Глава 6
Полковник...
Стою напротив двойных дверей операционной и пытаюсь отдышаться.
Сглатываю противный ком.
Чувствую, как паника накрывает ледяной волной.
И сердце то и дело выпрыгивает из груди, замирает в страхе и снова бросается диким галопом.
Так страшно...
В последний раз меня так трясло, словно в лихорадке, когда прижимала к себе кричащую Ксюшу и мысленно прощалась с жизнью.
А потом открыла глаза и оказалось в самом центре настоящей катастрофы. В тот день я будто попала в ад, будучи при этом живой. Столько боли вокруг... Столько страданий. Ладно я... Пусть. Моя жизнь никогда не напоминала сказку. Я никогда не боялась смерти.
Но в чём вина этой безгрешной малышки, которая ещё толком не научилась разговаривать? Ни разу она не произнесла слова "папа". Ни разу не бегала с другими детишками во дворе, не рисовала маму. За что ей все эти испытания?
На глаза снова наворачиваются слёзы. Нет, нет, только не сейчас. Нельзя плакать, нельзя раскисать. Слёзы притягивают лишь слёзы. Я же должна быть сильной. Ради Ксюшеньки и её будущего. Ради Тимофея, который так сейчас нуждается в поддержке.
В конце концов его сейчас оперируют лучшие хирурги страны. А он сильный и волевой мужчина, обязательно справится. Полковник не откажется от жизни, будет цепляться за неё до последнего.
И победит!
Обязательно победит.
Я знаю.
Другой на его место уже давно сломался.
Он же - никогда.
– Всё будет хорошо, милая, – улыбаюсь сквозь слёзы, ощупываю мягкую макушку своей принцессы. – Твой папа справится. Вот увидишь. Скоро вы снова будете вместе...
Ксения улыбается.
Смотрит на меня своими необыкновенными глазками и маленькими пальчиками за моё платье цепляется. Играет с застёжками.
– Зайчонок мой любимый, – шепчу ласково. – Моё сокровище...
Снова улыбается.
А я наклоняюсь и нежно целую её в маленький лобик. Вдыхаю сладкий аромат детского шампуня...
И снова умираю внутри.
Сейчас на моем месте должна была быть Алёна, её настоящая мать и жена Полковника.
Это её ребёнок.
Её муж.
И её жизнь.
Не моя...
Только Алёны больше нет. Как и папы.
Есть только я.
И реальность, от которой кровь стынет в жилах.
– Варя? Что ты здесь делаешь? – удивляется Лейла.
С тех пор, как Тимофея увезли на операцию прошло уже несколько часов. На дворе глубокая ночь.
Осторожно до моего плеча дотрагивается. Потом руки не убирает. Так и доводит меня до палаты, словно ребёнка, держа за ручку.
– Поздно уже. Ты с трудом стоишь на ногах.
Распахивает дверь. В нос ударяет знакомый запах детской смеси.
Сама включает свет и подготавливает постель для Ксюши. Берёт её. Укладывает в кроватку. Я отрешённо наблюдаю за слаженными действиями арабки, виском в холодную стену упираюсь.
– Я всё равно не усну... Пожалуйста. Разреши мне вернуться, – киваю в пустой коридор.
Но мои слова мало на неё действуют. Поправляет на ребенке одеяло и только после этого подходит ко мне. Замирает в паре сантиметров.
– Да что с тобой такое? – тихо говорит она. – Этот человек предатель! По его вине погибло столько народу. Твой отец погиб из-за него! Его разыскивают правительственные войска. Если сегодня он не умрёт на операционном столе, то завтра его точно повесят или расстреляют за содействие террористам...
