Понемногу о многом. Мозаика моей жизни - страница 3



Рифмы струятся, и в них
Я опишу свои чувства,
А время сохранит стих —
Минуты радости, грусти.
Когда пишу я слова,
Душе становится легче,
И груз тяжелого дня
Не так уж давит на плечи.
Да, я сегодня устал,
Сегодня день был тяжелый:
Сегодня целый день брал
Уроки жизненной школы.
Я понял, что ничего
Родной семьи нет дороже,
Понял, что ради нее
Полезу вон я из кожи.
Я так давно не писал,
Теряя в этом сноровку,
Здесь атмосферы накал
Творит характера ковку.
Здесь становлюсь я другим,
Куя характер и волю,
В части суровый режим,
А я в солдата стал роли.
И я пишу по ночам —
В свое свободное время,
В своей душе волоча
Мое солдатское бремя.
Запечатлею в блокнот
Все, что за день я увидел,
Все, что увижу за год, —
В этом меня не вините.
Писать я просто люблю,
В этом я вижу отраду.
Со стихом переношу
Легче любые преграды.
Во мне поэта чуть-чуть,
Все чаще я графоманю,
Хочу я время вернуть,
Кое-что чтобы поправить.
Себя мне не поменять,
В стихах увидите душу,
Я знаю, о чем рассказать,
А вам осталось послушать.
***

Много людей пишут стихи, таких людей называют поэтами, стихотворцами, графоманами. Как получить гордое имя поэта, минуя позорное «графоман»? Какие между ними отличия? Если честно, то я и сам еще до конца не разобрался.

Мечта графомана

Быть поэтом – мечта каждого графомана,
Но при этом поэты таких презирают,
И, конечно, никто из них не понимает,
Что граница меж ними довольно туманна.
Графоман и поэт пишут стихотворенья,
Графоман и поэт любят рифмовать строчки.
Кто же бездарность из них, и кто из них – гений?
Как решить? Как понять? Как узнать это точно?
Где – талант, где – нет – кто это определяет?
И если определяют, то скажите как?
Почему одних поэтами называют,
А не избранных обзывают и так, и сяк?
Я не понимаю, объясните систему,
В чем отличия, где разница и граница?
Почему же одних принимает богема,
А другим же туда никогда не пробиться?
Может, различия в рифме, слоге, размере?
Но почему же тогда существует верлибр?
Хотелось бы знать, хотя бы примерно,
Но, видно, не для меня сей задачи калибр.
Но не в технике, может, граница, а в смысле,
В том, что поэту хотелось в стихе передать —
Свои чувства и душу, идеи и мысли,
Чтоб кто-то когда-то все это смог бы понять.
Большинство это не считает отличием,
Ведь и в прозе есть смысл, есть идея, душа.
Почему же одних людей возвеличили,
А с другими удача была нехороша?
Так есть граница, иль нет?
Где настоящий поэт?
А где всего лишь графоман?
И кто же из них я сам?
***

Никто и никогда не поддерживал меня в моем творчестве. То, что я делал – называли занятием бесполезным, пустой тратой времени. Но все-таки я не мог предать свою мечту и продолжал писать. Но мне действительно трудно писать, не слыша одобрение близких мне людей, так что очень прошу вас поддержать меня в том, что я считаю не просто увлечением.

Убийцы мечты

Большое спасибо, семья,
Большое спасибо, друзья,
Все те, кому доверял я
Плоды своих мыслей, но зря.
Большое спасибо за то,
Что убили мою мечту,
За шуток ваших остроту,
Сарказма веселый поток.
Я часто вам всем говорил,
Признание мне не важно —
Я врал, во мне нет больше сил
Писать без поддержки вашей.
Сквозь путь насмешливых взоров
Шел вслед за своей я мечтой,
Ни в ком не видя опоры,
Но свято в талант веря свой.
Однако вы победили
Мою уверенность в силах,
Меня почти убедили,
Она неосуществима.
Я прошу из последних сил,
Так, как никогда не просил,
Крича, наверное, в пустоту:
Нет!.. Не убивайте мечту!