- Как ваше имя, мисс? - учтиво уточняет моя собеседница.
- Эрика Соулман. Дело в том, что я только что окончила университет по специальности экономика, и у меня совсем нет опыта...
Замечаю, как Кристин в излюбленной манере закатывает глаза, давая понять, что я все делаю неправильно, но, к счастью, девушку по ту сторону такая информация не смущает.
- Наша вакансия подразумевает соискателей без опыта. Во сколько вы сможете к нам подъехать?
Улыбнувшись своей удачливости и показав язык наблюдающей за мной подруге, быстро отвечаю:
- Думаю, сегодня для собеседования уже поздно, поэтому я могу подъехать завтра к девяти утра.
- Сегодня не поздно, - уверяет волшебный голос. - В течение двух часов вы сможете к нам подъехать?
Кажется, им действительно очень необходим этот помощник. Может, у меня и правда есть шанс.
- Хорошо, мисс, я буду. Продиктуйте, пожалуйста, адрес.
В назначенное время я стою в офисе «КейКей Индастрис» и мысленно благодарю свою неугомонную подругу за то, что заставила меня сменить блузку, которая официально утратила свою репутацию «счастливой», на новое платье-футляр, а мои скучные балетки на ее элегантные остроносые шпильки. Потому что в противном случае я не уверена, что меня вообще бы пустили на порог этого роскошного офиса. Он словно сошел с обложек глянцевого каталога офисных интерьеров: уйма пространства, мраморные полы, отражающие множественные блики потолочных софитов, тяжелые двери из дорогого массива, ненавязчиво подсвеченные неоном буквы «КейКей» над стойкой ресепшена, выполненной в угловатом стиле хай-тек, и как вишенка на этом дизайнерском торте: хозяйка самого ресепшена, выглядящая как Линда Евангелиста времен расцвета ее модельной карьеры.
- Чем могу помочь, мисс? - интересуется девушка, заметив меня, растерянно застывшую на выходе из лифта. Ее голос и профессиональная вежливость выдает в ней мою телефонную собеседницу.
- Я Эрика Соулман, - посылаю ей ответную улыбку и незаметно распрямляю плечи, чтобы выглядеть солиднее. - Мы договаривались с вами по поводу собеседования.
- Прошу, присаживаетесь, мисс Соулман, - выверенным взмахом кисти девушка указывает на молочный диван чуть левее стойки ресепшена и заверяет: - Всего минуту ожидания. Я доложу руководству о вашем прибытии, и вас немедленно пригласят.
Пока она о чем-то негромко переговаривается по телефону, я снова окидываю взглядом сказочное помещение и невольно стискиваю пальцы в тесноватых туфлях. Пожалуйста, пусть у меня все получится. Я хочу работать в этом офисе. Каждое утро покупать стакан кофе, носить деловую одежду и, наконец, перестать беспокоиться о том, будут ли у меня деньги на то, чтобы погасить арендную плату в следующем месяце.
- Мисс Соулман, - голос из-за стойки заставляет меня вскинуть глаза и от волнения немного привстать с дивана. - Мистер Колдфилд готов вас принять.
При звуке этого имени я зависаю в воздухе, словно колибри, чувствуя, как на спине и на груди выступает испарина. Мистер Колдфилд? Что за насмешка судьбы: в многомиллионном Нью-Йорке прийти в офис к человеку, носящему ту же фамилию, что и мужчина, который парой пренебрежительных фраз разбил мне сердце пять лет назад. Да нет-нет, это чушь. Совпадение.
Усилием воли выведя себя из оцепенения, я выпрямляюсь и фальшиво-уверенной походкой следую за радушной секретаршей.
- А как зовут мистера Колдфилда? - решаю спросить, когда мы останавливаемся возле тяжелой двери с выдавленными на ней золотыми буквами: К. Л. Колдфилд, Генеральный менеджер.
