– Да-с. Но все равно не пойму, с чего ты взяла, что это не она? Ни хрена же не понятно?
Лора вдруг поняла, что Вовчику очень хочется, чтобы картина оказалась подлинником. Славы жаждет?
– Тебе нужен Фриц, – вдруг сказал он.
– Зачем?
– Затем, что мне эта работенка не по зубам. Вещь разрушена капитально. Пусть не на сто процентов, но… Смотри, холст весь скукоженный, лак в трещинах по всему полю, то есть процент кракелюра, как я и думал, офигенный! А тут что? А здесь и здесь? Вообще катастрофа!
– Вовчик, я не верю, что ты собираешься это на меня повесить, – заныла Лора. – Где эта сволочь Гаврила Николаевич? Чернышевский все закрутил, пусть он и канителится.
– Чернышевский слег с воспалением легких. Это месяц, не меньше. Вся надежда на тебя. Кроме того, я даю тебе наводку на лучшего спеца. Да, да, да! Лучшего! Даже я это признаю. Готов подключиться – лично уговорить его взяться за перспективное предприятие.
– Ты уверен, что перспективное?
– Нет, не уверен. Поэтому рекомендую единственного, кто сможет отреставрировать полотно, при этом так, чтобы ты могла сделать однозначную атрибуцию и прославиться в веках.
Лора ныла и канючила до последнего, потому что была уверена – неведомый Фриц ни за что не согласится работать с картиной, вернее с тем, что от нее осталось. Однако Вовчик был непреклонен.
На следующий день она потащилась в мастерскую гения. Добираться да Гатчины пришлось на электричке: шоссе было забито машинами. Реставрационная мастерская располагалась в старом доме, недалеко от дворцового парка. Лора поднялась на второй этаж и постучала в обитую дерматином дверь. Ни слова в ответ. Она поискала глазами звонок. Не нашла и постучала громче. Снова тишина. Лора потянула за ручку. Дверь легко и бесшумно открылась. В угловой комнате было пять больших окон и столько света, что пришлось приложить руку к глазам козырьком, чтобы иметь возможность рассмотреть хоть что-нибудь.
– Здравствуйте, – наугад сказала она.
Что-то качнулось сбоку.
– Вот черт! – низким голосом сказал кто-то невидимый за ширмой, стоящей в правом углу.
– Извините, мне нужен Фриц!
– Кто?
– Фриц. Не знаю отчества.
За ширмой хмыкнули.
– А вы кто такая? – продолжая оставаться невидимым, поинтересовался низкий голос.
– Дора, – почему-то ответила она.
– А Дора – это Доротея или Иссидора?
– Нимфадора, – начиная потихоньку беситься, сказала Лора.
Голос не сдавался.
– Нимфадора? А разве есть такое имя?
– А как же. В переводе с греческого означает «дар нимфы».
Еще минута, и я пошлю его к черту!
И тут из-за ширмы вылез высокий мужик, вытирая полотенцем мокрые волосы.
– Извините, что так вас встретил. Решил голову помыть, а тут вы.
Он стоял против света и разглядывал посетительницу, а она по-прежнему видела его плохо.
– Вы Фриц? – решительно пройдя вперед, чтобы уйти от ослепляющего солнца, спросила Лора.
– В целом да.
– А в частности? – она уже разозлилась и решила не церемониться.
– Иногда меня зовут Германом. Иногда Германом Александровичем.
– А Фриц тогда откуда?
– Из-за имени. Раз Герман, значит Фриц.
– Логично. – Ей стало смешно.
Лора развернулась и могла наконец рассмотреть Германа – Фрица во всей красе. Молодой. Это странно. Ожидалось, что корифей реставрации будет возрастным человеком. А этот едва ли намного старше ее. И на реставратора совсем не похож. Ну ни разу. Скорее на спортсмена или на… неизвестно кого, только не на жителя реставрационных мастерских. Стоит без майки, не стесняется. Конечно, чего стесняться таких плеч и мышц! Лоре отчего-то стало неловко.
