А он просто не мог сойти —
Ему некуда было идти,
И могли бы его спасти
Двуногие люди-боги.
Век наш чёрствым не зря прослыл —
В человеке мотор остыл,
Сам себе он порой не мил,
Его бы кто спас сначала…
Пса хозяин с утра, подлец,
Вывез за город, наконец,
За пятнадцать дорог колец.
В груди тревога застряла:
«Поиграть? Поедет – за ним?..»
Рванул и ушёл сквозь дым!
«Как же так, я ведь был любим,
И мне даже имя дали!»
Побежал и бегал весь день,
Пока не исчезла тень,
А после застыл как пень,
И только глаза кричали:
«Почему он так? Почему?
Чем же я досадил ему?
А теперь я нужен кому?»
Барахталось сердце в мУке.
И мелькали ноги людей,
Небеса – темней и темней,
А ему больней и больней,
И вдруг он увидел… руки!
«Я смотрю за тобой давно,
Псина, горе у нас одно —
И тебе, и мне суждено
Поймать предательства пулю.
А давай-ка, пойдем ко мне,
Посидим вдвоём при луне,
А то я, братишка, в вине
Кровь раны своей смакую.»
Освещала луна их путь,
Не присесть им и не свернуть,
И хотелось вдвоём тонуть
В бездонной дружбе внезапной.
Я же, глядя во сне им вслед,
Убедилась, что худа нет
Без добра, вот и весь секрет
Безропотной веры в завтра.
Не формулируется боль
В слова уже известные.
Моя не нравится мне роль —
Своё не вижу место я.
Где кроме именно меня
Кого-то трудно выдумать,
Вошла чтоб в нишу бытия
Моя харизма с придурью.
Ведь я на месте на своём
На многое способная,
А жизнь проходит день за днём
И – не внутриутробная!
Но я по-прежнему не там,
Болею пробуксовками
И глаз замыливаю вам
Банальными рифмовками.
И если завтра умирать —
Кто знает планы Боговы? —
То «пустота, ни дать, ни взять» —
Диагноз будет строгий мой.
А мне так хочется понять,
Зачем меня задумали:
Чтоб календарь в уме листать
И хаять жизнь угрюмую?
Зачем тогда внутри кричит
И бредит амбразурами
Идейный шизик-паразит
С горячею натурою…
С утра встаю, чаёк попью
И снова по проторенной,
Шурша, листаю жизнь свою
Как скучную историю.
Я люблю тихий дождь, когда падают капли в костёр…
Дождь покоя, дождь памяти, дождь беззаботного детства.
Он приходит, с реалий смывая тоскливый узор.
В миг, когда я не знаю, куда мне от взрослости деться,
Каждой маленькой капелькой, будто небесной слезой
Омывает моё зачерствевшее сердце бывалой,
И такое внутри происходит с растаявшей мной,
Что сама бы я ливнем рыдающим в землю упала.
Тихий дождь у костра это вера в сегодня вчера,
Это я настоящая, я – из огня и дождинок,
Эта смытая с плеч не моих убеждений гора,
Это в мире горящего в сердце целующий инок.
Ты же знаешь, как вырастают крылья!
Ты же помнишь тот волшебный момент,
Когда после долгой поры бессилья
Получаешь с неба ангажемент.
И взлетаешь, воздух побед вдыхая,
Под тобою город твоих проблем,
Рассекая небо в районе рая,
Ты не помнишь зла и доволен всем.
Пусть наступят чёрные дни тревоги,
Пусть от крыльев дыры краснеют ран…
Ты же знаешь, дело-то за немногим —
Просто верить, в то, что на всё есть план.
Значит, время новый полёт готовить.
Значит, надо просто терпеть и ждать.
Конец ознакомительного фрагмента.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
