Грабитель, в костюме от Тома Форда.
Данная мысль рассмешила.
– Странное знакомство, конечно, – снова взялась за крышку бутылки она. – Не больница, а проходной двор.
– Это точно…
Он смотрел на нее и никак не мог понять, почему не может разорвать этот необъяснимый транс. Его словно загипнотизировали. Он просто не мог уйти, хотя понимал, что должен. Все это попахивало каким-то бредом.
Что не так с этой девушкой?
Или может быть что-то не так с ним самим?
Почему ему так настойчиво кажется, словно он ее уже видел...
– А какой у вас срок? – поинтересовался он. – Извините, наверное, это не слишком тактично…
– Ничего, – успокоила она. – Сорок недель. Понимаю, что размер моего живота вызывает вопросы, но почему-то вот так. Возможно, из-за маловодия.
– Маловодия?
– Не забивайте голову, – снова рассмеялась она, и Багиров почувствовал, что сходит с ума.
Он определенно знает эту улыбку. Но знать он ее не может!
Это какие-то игры разума, не иначе.
– Мне пора, – решил уже разорвать этот странный контакт, пока окончательно не сошел с ума. – Всего хорошего вам.
– И вам, – смех превратился в чуть грустную улыбку. – Удачи в поисках жены.
С лица Ильяса сошли все краски.
То есть это тоже просто совпадение?
– Это вы о чем? – обернулся.
– Ну, вы же палату жены искали.
Ее ответ был абсолютно логичным, он действительно сам об этом сказал, но что-то не давало ему покоя. Никак.
Спустя пару минут он уже был у кабинета врача.
Не заморачиваясь со стуком, открыл дверь.
– Ну что? Как прошло? – расцвела доктор, сворачивая в ноутбуке какие-то вкладки. – Наверное, радости не было предела. А говорят, что чудес не бывает.
– Могу я увидеть ее паспорт? – без придесловий отрубил Багиров.
– Паспорт?
– Да, паспорт, – начал терять терпение. – Где он? Он у вас?
– Вообще, документы пациенты при себе держат, но ее да, у меня. Не успели отдать еще, сейчас, – покопавшись в ящике стола, извлекла обычную бордовую книжку. Багиров вспомнил, что паспорт Наташи был обернут в мятного цвета обложку, но ведь ее легко снять... – Вот. Правда, он чуть испорчен. Намочили его как-то, что ли, чернила поплыли.
Не слушая ее, Ильяс открыл документ, и сердце многотонной глыбой рухнуло в пятки – с фотографии на него смотрела его жена. Он сравнил цифры, дату выдачи – все это прочно хранилось в голове, открыл раздел "сведения о браке"
"Багиров Ильяс Таирович", брак зарегистрирован 18 сентября…
Больше ничего не говоря, рванул из кабинета, ощущая, как по венам мчится колючий адреналин.
Коридор, лестница, снова коридор, знакомая дверь из дешевого шпона…
– Откуда он у тебя? – ворвавшись в палату, буквально прокричал без намека на вежливость, тыча ей в лицо открытой страничкой с фотографией жены. – Это же не твой паспорт! Это – не ты! Так откуда?
– Вы напугали меня до смерти! – отшатнулась она. Не врала, действительно в глазах читался страх. – Чуть сердце не выпрыгнуло из груди. Разве можно так!
– Откуда. У тебя. Этот. Паспорт! – чеканя каждое слово процедил Багиров.
Дыхание было шумным, быстрым. Тяжелым. Лоб взмок.
– Это мой.
– Нет, не твой! Это, – ткнул пальцем в фото, – моя погибшая жена. Ты – точно не она. Отвечай, где ты взяла ее паспорт?
Она молчала, глядя на него затравленно, вжавшись в угол узкой кровати.
Перегнул, нельзя так. Все-таки она беременна.
– Пожалуйста, – усилием воли сбавил тон. – Просто скажи правду.
Она продолжала упрямо молчать.
– Обещаю, что не вызову полицию и тебе ничего за это не будет. Но я должен знать ответ. Должен, понимаешь? Это крайне важно для меня.
