Эта девчонка сводит меня с ума. Каждый раз представляю, как заказываю её на приватный танец с горячим продолжением. Может, когда я наконец решусь и сделаю это, наваждение отпустит?
- Город, ты вообще тут или в облаках витаешь? – увязавшийся за мной сегодня Ковалёв рассказывает что-то смешное, но я никак не улавливаю смысла. – Или всё никак на Куклу не налюбуешься?
Умолкает и добавляет мечтательно:
- Хороша… Я и сам не прочь за ней приударить…
- На кой тебе девка, которая обслуживает всех подряд? Неужели не противно? – деланно удивляюсь, но по факту сам только об этом и думаю…
- Ой, перестань. Не похожа Казакова на такую девицу. Ты посмотри, как она забавно краснеет от сальных шуточек! Не удивлюсь, если она вообще ещё девочка.
Это предположение неожиданно вызывает волну возмущения. Знаю я, чем промышляют эти танцовщицы!
- А ты вспомни: все серийные маньяки были тихими, спокойными людьми, прекрасными семьянинами. Никто на них и подумать ничего такого не мог. А они годами насиловали и убивали своих жертв.
- Ну знаешь ли! Мне кажется, продажную девку за версту видно. А эта – явно скромница. Ну пляшет она тут, что в этом такого? Не стриптиз же.
Он её ещё выгораживает! Небось, сидит и слюни пускает. И грязно фантазирует, глядя на неё… Почему-то мысль об этом меня взрывает. Ревную? Вот ещё…
Вспыхиваю злостью. То ли на Валерку, то ли на себя…
- Глупости. Готов поспорить, что ты неправ насчёт Казаковой.
Глаза Ковалёва тут же загораются азартом. Он – известный спорщик.
- Спорим?
- А давай! – глупость, конечно, но думаю я сейчас совсем не головой, а скорчившейся от боли душой и тем, что готово задымиться в штанах.
- Замётано! На что?
- Если я выиграю, то ты за меня курсовик по базам данных сделаешь.
А что? Это отличный шанс сэкономить себе кучу времени на выполнение рутинной работы.
- Идёт. А если я, то ты за меня? Прикольно. Сам Город за меня пахать будет!
Хмыкаю в ответ. И ежу понятно, что выигрыш будет за мной.
- Только как ты это проверишь?
- Не боись, что-то придумаю… – можно подумать, в клубе это проблема.
Окончание сессии, новогодние праздники, поездка на горнолыжный курорт заставляют меня напрочь забыть о споре. Наваждение немного отпускает. Но по возвращении домой ноги сами несут меня в клуб, а глаза накрепко прилипают к сцене… Похоже, я болен, и с этим надо что-то делать. Меня затягивает всё глубже, сопротивляться становится всё сложнее… Нет, я никогда не опущусь до отношений с продажной девицей! Которая вдобавок знает мою страшную тайну…
Нужно только найти в себе силы перестать таскаться в клуб, когда она танцует, и не следить за ней в университете. Только если бы всё было так просто…
Вылечивает меня неожиданно шоковая терапия.
- Слышь, Марк, правду говорят, что ты – не родной сын своему отцу? – выдаёт мне Сава с озабоченным лицом спустя неделю после начала второго семестра.
Спина мгновенно покрывается потом. А я возвращаюсь в тот самый страшный день моей жизни, когда узнал правду о своём происхождении. Медлю с ответом. Я банально не готов обсуждать это ни с друзьями, ни с кем бы то ни было! Это должно было остаться тайной!
Как теперь реагировать? Наврать Саве и попытаться перевести в шутку? Или признаться, что так и есть?
- С чего ты взял? – правду сказать не решаюсь и хочу сначала выяснить, как много людей уже осведомлены.
- Да болтают… Можно сказать, сегодня это – тема дня.
