- Здравствуйте. Вы к Олегу Анатольевичу? - миниатюрная девчушка появляется в прихожей как по волшебству.
- Да, я принесла...
- Прошу, - кивает в сторону гостиной.
Ох. На языке вертится слова про экскурсию по особняку. Крепко сжимаю губы.
Молчи, Маша, молчи.
- Присаживайтесь.
Да тут страшно дышать, не то что садится.
Аккуратно опускаюсь на диванчик.
Шик, блеск, роскошь.
Интересно, сколько все это стоит? Сотни тысяч? Миллион?
- Чай? Кофе? Сок?
Понимаю, что обращаются ко мне.
- А? - моргаю. - Стакан воды, пожалуйста.
Кивает.
Чувствую себя здесь не в своей тарелке.
Нет, в доме определённо красиво. Явно дизайнер постарался. С душой выполнял работу. Но это не моя стихия. Здесь я лишняя.
- Мария? - невысокий, улыбчивый парень. - Привет. Я Яков. Помощник Олега Анатольевича. Я вам звонил.
- Да-да, помню.
Похоже, со всеми познакомлюсь, пока Большого Босса дождусь.
- Олег Анатольевич сейчас будет. Освежается после совещания.
К чему мне такие подробности?
Отдала бы рукопись и поехала домой. Но, похоже, у миллиардера другие планы.
- Ваша вода, - девушка ставит стакан на журнальный столик. - Привет, - жеманный голос, подернутые поволокой глаза.
- Здравствуй.
О-о-о, да тут любовь витает в воздухе. Мило.
- Пусть хоть поселится там! - все вздрагиваем. - Наплевать!
Властный, требовательный голос. С нотками стали и недовольства.
- А вот и хозяин, - девушка хмыкает, тут же ретируясь.
Следом прощается Яков.
Нет-нет, вернитесь. Не оставляйте меня с ним.
Там явно кто-то до мурашек жуткий. Не хочу быть растерзанной.
- Добрый день, - этот голос. - Простите, что... - этот человек. - задержался.
Бум... Бабах... Это мое сердце высоко подпрыгивает к горлу, а потом резко падает к ногам, разбиваясь на мелкие осколки.
- Олег...
- Маша...
Кажется, я сплю, видя свой самый жуткий, тёмный кошмар. Адреналин воспламеняет кровь. Руки трясутся. Здравых мыслей в голове нет.
Он также шокирован, как и я.
Да уж, ирония судьбы. Олег Анатольевич - это мой Олег... Нет, не мой. Чужой. Всегда им был. Всегда будет.
Стоит весь такой деловой. В костюме-тройке. Начищенных до блеска ботинках.
Высокий, красивый, холеный, подкаченный.
Излучает силу, власть, могущество, богатство.
Темные волосы модно подстрижены. Голубые, некогда любимые глаза часто-часто моргают.
- Ты что тут делаешь?
- Принесла рукопись.
Которая летит на пол из ослабевших рук.
- Маша... так ты та самая?
- Ну да, - не понимаю, о чем он, но по инерции соглашаюсь. - А ты наш новый владелец?
Скажи «Нет». Прошу.
- Да.
Это простое слово, эти две буквы все внутри переворачивают. Ускоряя сердцебиение и дыхание.
- Боже, - не верится.
Нет, нет, нет. Я сплю. Крепко, как в коме.
Щипаю себя. Ауч, больно. Вскидываю немигающий взгляд на Олега.
Он, твою мать, светится. Явно рад нашей встрече.
Неужели, не знал, кто работает в издательстве «Next»? Быть не может.
- Как ты тут... в городе. Мы же...
- Где твоя жена?
Та надменная стерва, унизившая меня.
- На массаже, - чисто на автомате.
Он до сих пор женат. Хоть это правда была в той сплетне от девчонок. Детей явно нет, в школе они не учатся. Не чувствуется здесь аура ребенка.
Хотя один так точно у него есть. Да, Машунь? Дома тебя ждет.
Сыночек от женатого «любимого».
Делает шаг. Отступаю, выставив вперёд руку. Никакого посягательства на мое личное пространство.
- Не подходи, - надломленный голосок, словно мышка пищит. - Мне... пора...
