– Пусть это тебя не беспокоит, – сказал Дерек, преуспевающий бизнесмен. – Кальмара? Или, может быть, пасту с гребешками в сливочном соусе?
Я перелистнула страницу и оживилась.
– О, тут есть стейки. Я буду стейк.
– Уверена?
– Вполне.
Он вздохнул и подозвал официанта.
– Мы будем два стейка, – сказал он. – Десерт мы выберем позже.
– Может быть, мадемуазель желает какой-нибудь салат?
– Нет, – сказала я. – Мадемуазель не желает.
– Какую степень прожарки желаете для ваших стейков?
– С кровью, – сказала я
– А мне – хорошо прожаренный, – сказал Дерек.
– Отличный выбор, мадемуазель. Отличный выбор, месье. Мне принести вам карту вин?
– Не надо, – сказал Дерек. – Просто выберите то, что, по вашему мнению, наиболее подходит к блюду. Цена не имеет значения.
– Уи, месье, – официант испарился.
Дерек, может быть, и не криптомиллионер, но хорошо зарабатывает, симпатичен, хорошо сложен, а вместо живота у него кубики, потому что он ходит в спортзал.
Жаль, если он на самом деле решился.
Скрипач, пиликавший какую-то унылую мелодию, неуклонно приближался к нашему столику, и я подумала, не стоит ли прострелить ему колено?
Нужно отдать должное шеф-повару – стейки были превосходные. Надо отдать должное Дереку – он таки позволил мне поесть, прежде чем начал свои фигли-мигли. Надо отдать должное Кларку – он предсказал все правильно, и Дерек свои фигли-мигли все-таки начал.
Когда мы закончили со стейками – я уже говорила тебе, что они были превосходными? – Дерек подозвал официанта и попросил его принести шампанское и «особый десерт». Тот заговорщически улыбнулся, сказал, что все будет сделано и метнулся на кухню. Скрипач занял стратегическую позицию возле соседнего столика.
Я отодвинула стул.
Беги, Боб, беги.
– Уже уходишь? – спросил Дерек.
– Мне нужно припудрить носик, – сказала я.
Окно в женском туалете было слишком маленькое, располагалось слишком высоко и вдобавок было глухим. Я с тоской посмотрела на него, помыла руки, раз уж зашла, и уставилась в зеркало. Не знаю, сколько я так простояла, но именно в этой позе меня застала благообразная старушка, вышедшая из угловой кабинки.
– У тебя какие-то проблемы, милочка?
Обычно я не очень люблю, когда меня называют «милочкой», но сейчас не то настроение, чтобы огрызаться.
– Кажется, мне собираются сделать предложение, – сказала я.
– Это хорошо или плохо?
– Не знаю.
– Значит, плохо, – сказала она. – Было бы хорошо, ты бы знала.
– Наверное, – сказала я.
– Не тот человек?
– Не знаю, – сказала я. – Возможно я – не тот человек.
– Значит, не тот, – сказала старушка. – Был бы тот, ты бы знала.
– И что мне делать? – спросила я.
Она показала мне на окно.
– Без шансов, – сказала я.
– Тогда иди к нему и будь честной, – посоветовала старушка. – В первую очередь, с самой собой.
Хороший совет из разряда тех, которые легче дать, чем им следовать.
На пути к нашему столику я на мгновение остановилась возле скрипача.
– Не подходи, – сказала я.
Он скорчил непонимающую рожу.
– Серьезно, не подходи, – сказала я. – Я – коп, и смогу устроить тебе проблемы.
Это был блеф чистой воды, кончено же, я не собиралась устраивать бедолаге проблем, но он вроде бы поверил и склонил голову в легком кивке.
Когда я вернулась к столику, на нем уже стояли два фужера с шампанским, а на тарелках лежали забрызганные шоколадным соусом пирожные. На дне моего фужера что-то лежало и генерировало поток пузырьков.
