Повисает тишина. У мамы падает вилка.
– Это не смешная шутка, – подает она голос, снова взяв в руки прибор. И продолжает есть.
– Я серьезно. Я не хочу замуж за Мишукова. И это точка.
– Что случилось? – спрашивает отец.
– Он мне изменил.
– Пфф, – фыркает мама, продолжая пилить ножом мясо. – Невидаль какая, – усмехнулась. – Это нормально. Такое бывает.
– Чего? – отец переводит на нее взгляд. Хмурится.
– А что я такого сказала? Только не говори, что ты не поглядывал на юбки, – отмахнулась от него.
– Одно дело поглядывать, другое…
– Да брось, – усмехнулась родительница. – А ты, Катя, перестань пороть чушь, – на лице ни один мускул не дрогнул. Она спокойна. – Не накручивай себя. Такое бывает. Значит, ты где-то не досмотрела, недодала ему, что он так поступил.
– Мам, ты себя слышишь? – я ожидала, что она будет недовольна, но чтобы вот так…
– Не строй из себя неженку, дорогая. Это жизнь и в ней бывает так, что мужик изменяет, – повысила голос.
– Тогда этот мужик просто не для меня, – поднимаюсь из-за стола, с шумом отодвинув стул. – Спасибо за ужин. Сыта по горло.
– Света, ты что несешь? – возмутился отец.
– А что? Гриша из хорошей семьи, надежный, зарабатывает сколько. А она нос воротит! А я говорила, нужно рожать детей, как только сошлись, его привязать надо было и не бегал бы по девицам, – я не хочу верить в услышанное.
– Кать, не слушай мать, кажется, у нее крыша поехала, – я вижу, как он злится. Чувствую, с моим уходом здесь разразится грандиозный скандал.
– Рожать надо было, – продолжает мать. – Тебе скоро тридцать, у меня в твои годы уже ты была, – летят ее слова мне в спину, а я тороплюсь на выход.
– Ноги моей здесь больше не будет, – говорю как можно громче.
Выбежав в холл, обуваюсь, хватаю сумочку и выбегаю из дома, хлопнув дверью. Сбегаю по ступенькам и выхожу на улицу.
Останавливаюсь, стараюсь выровнять дыхание. Щеки пылают. Трясущимися руками ищу в сумке телефон, чтобы вызвать такси. Пытаюсь проморгать скопившуюся влагу в глазах. Снова всматриваюсь в телефон. Но внимание от него отвлекает звук остановившейся рядом машины.
– Хэй, дэвущка, вас подвэзти? – слышу голос.
Смотрю на водителя и усмехаюсь.
– Извини, если напугал, – улыбается Рус. – Садись.
И я дергаю ручку на себя, открыв дверь, прыгаю в машину. Он сразу срывается с места, закрыв окно с моей стороны.
– Не думал, что так быстро освободишься, – поглядывает на часы. – Чуть больше часа.
– Ты все это время был здесь? – удивляюсь.
– Ага, как чувствовал, что пригожусь, – мажет по мне довольным взглядом. – Все нормально? Ты плакала? – его улыбка сползает с красивых губ.
– Нормально все, – не хочу ничего рассказывать. Мне нужно это переварить.
– Куда едем? – спрашивает.
– Ты хотел показать мне своего котенка, – решаюсь напомнить. Хотя уверена, он помнит каждое свое слово.
– Отлично, – снова улыбается.
Снова вечер и снова этот двор. Кажется, у меня дежавю, только дождя нет. Мы так же поднимаемся в его квартиру. На этот раз он меня пропускает первой и закрывает за собой дверь. Но включать свет не торопится. Одно движение и я оказываюсь прижата спиной к двери. Я слышу его дыхание. Он слишком близко. Вижу только его глаза, чуть приподняв голову. Он выше меня.
Мое сердце в груди сбивается с ритма. То и дело с силой ударяясь о ребра. Касается кончиком носа моей щеки. Шумно втягивает воздух, от удовольствия закрыв глаза.
– Вишенка, – шепчет. А меня словно током прошибает от его хриплого голоса.
