От размышлений про психосоматику мне становится печально. Я завариваю чай из чабреца и снова приступаю к работе над дневниками этой странной девушки, которая с таким остервенением рвется в лучшую жизнь.
За это уже можно выделить Наташу из толпы. Но чего-то в моей героине не хватает. Кажется, я понимаю, чего. Ощущения счастья.
Где и когда Наташа его утратила? Ведь в ней всегда присутствовала эта непосредственность, делающая Наташу милой.
Составив тарелки в посудомоечную машину, я формирую в голове план дел, которыми мне предстоит заняться на неделе. И записываю их в электронный ежедневник, чтобы не упустить все нюансы. Заодно калькулирую те расходы, которые нам с мужем предстоят.
Нужно разгрузить голову, решаю я, собираясь в магазин за мелкими покупками. На улице стоит удивительная погода. Солнечно. И небо не засоряют облака – оно безупречное. Нежное. Синее. Спокойное. Завораживающее своей безмятежностью.
Слышно даже, как капает с крыш тающий снег. Музыка весны меня очаровывает своей мелодичностью.
Людей на улицах становится больше. И все уже одеты по погоде. На многих сезонная легкая одежда, вместо грузных пуховиков. Я тоже выбираю драповое пальто в гусиную лапку и для ансамбля дополняю его мужской кепкой, отмечая, что мне такой имидж идет.
Мои бессменные грубые черные ботинки – подстраховка даже для самого неудачного наряда. Но от рыхлого снега и луж не спасают. Я проваливаюсь в сугробы и с трудом выбираюсь из западни.
Наташина история, читаю я знак.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
