Выписываю в блокнот телефоны кафе, которым требуются официантки, но сначала по указанным адресам проверяю, насколько далеко от меня находятся эти заведения. Из пяти выбранных мною вариантов один оказывается самым идеальным: находится в трех остановках троллейбуса от дома. Я звоню по данному номеру, мне сообщают, что ожидают завтра на собеседование.
Настроение вновь повышается. Для кого-то, возможно, мои поиски покажутся мелочевкой, но учитывая, что последние три года я ничего самостоятельно не делала, не решала важные вопросы в своей жизни, полностью положившись на мужа, сам факт, что я сама сняла квартиру, переехала, не потерялась и даже нашла временную работу, укреплял мою веру, что все у меня получится и ребенка мне отдадут.
Котлеты выходят зажаристыми, пышными, очень вкусно пахнут. Глаза боятся, руки делают – навык приготовления еды не потерялся.
Раздается звонок. Сердце от страха подскакивает к горлу, несколько секунду не шевелюсь. Кто это? Никто ведь не знает адрес. Может, Артем устал водить хороводы и решил прибегнуть к кардинальным мерам? Звонок повторяется. Я отмираю, делаю тише огонь, накрываю крышкой сковородку, беру нож. Глупо, но хоть какое-то ощущение безопасности.
А знаете, страх не только испытываешь, но и чувствуешь его. Можно почувствовать его прохладу, почувствовать, как он пробирается под одежду и холодит кожу, вызывая мурашки, хочется зябко передернуть плечами. Еще его можно услышать. Шорох в углу? А кошки нет, значит это страх шарахается в поисках укромного места, где можно спрятаться, затаиться.
Когда подхожу к двери, еле дышу, крепко сжимая рукоятку ножка. Хорошо, что есть глазок. Осторожно заглядываю и делаю судорожный вдох, поспешно щелкая замком.
- Ты даже не спросила, кто там.
- Я посмотрела в глазок, - я рада. Рада его видеть. Прошло четыре дня с последней нашей встречи. Хочу-не хочу, а губы растягиваются в улыбке, когда наши глаза встречаются. Подсознательно я ждала от него звонка. Старалась не заглядывать каждые пять минут, вздрагивала в сладком предвкушении от входящего звонка или сообщения.
- Выглядишь получше, - его глаза сканируют мой вид, замирают на руке, он резко вскидывает взгляд. Торопливо прячу нож за спину, теперь досадую на свой идиотский страх.
- Я готовлю котлеты. Будешь ужинать?
- Ужинать? – брови удивленно изгибаются, потом сдвигаются к переносице. – Не отказался бы. Я тут, кстати, тоже привез тебе продуктов.
- Мне? – теперь наступает мой черед удивляться, когда Руслан, зайдя в маленькую прихожую, протягивает мне пакет, второй ставит на пол. С любопытством заглядываю внутрь.
- Проходи, - торопливо говорю мужчине, отворачиваясь, чтобы скрыть свою идиотскую улыбку.
С чем обычно приходят в гости? Обычно со сладостями, иногда с суши, Руслан приходит с нормальной едой. Сначала он принес ужин из итальянского ресторана, сейчас принес мне… говядину. Романтично, правда?
- Пахнет вкусно, - с его появлением, на кухне становится совсем тесно. Его присутствие ощущается каждой клеточкой моего тела, чувствую затылком его горячее дыхание. Кровь в венах вскипает, как пробуждающийся вулкан.
- Надеюсь, понравится, - я смущаюсь, щеки горят.
Мне впервые за долгое время хочется, чтобы моя стряпня понравилась. Артему я готовила в первые месяцы брака, но он предпочитал питаться в кафе-ресторанах, у родителей, редко дома: давился моей едой. Никогда не хвалил, не благодарил, напрочь отбил таким поведением желание подходить к плите, позже готовить стала домработница.
