«Мальвина, лети искать. Изи ко мне, вдруг понадобится лечить Пуха. Мажор».
Если не враги захватили пёсика, значит, он точно где-то застрял. Или может погиб? А время до возрождения всего шесть часов. И куда его унесёт? Ладно, если в нашу «песочницу», а если нет?
Хотя стоп. Пух же гвардеец. Так что у него тоже есть «Перо ангела». Тогда что получается? Застрял. Точно! Висит на суку и не может позвать на помощь.
— Пу-у-ух!!! — ору, наплевав на раздирающую боль в груди.
Кха-кха… Сплёвываю сгустки крови. Проклятье! Мне надо подлечиться и вынуть кусок ветки. Где Изи?
И тут на грани слышимости раздаётся скулёж. Где? Откуда?
— А вот ты где, — из-за дерева появляется Лаки. — Ничего ты просеку проломал, пока кувыркался, как шею только не свернул?
— Тебе «Лесного суицидника» не дали? — следом появляется Балагур. — А то Тихоня там третий уровень апнул.
— Не знаю, — отмахиваюсь, морщась от боли, — за мной. Кажется, я слышал Пуха.
Бросаюсь в чащу леса. Парни бегут за мной. Оп-па. А вот поверху видно обломанные ветки, кажется, тут кто-то промчался кувыркаясь. Теперь найти это летающее недоразумение дело техники.
И мы нашли. Да уж… Я тут бегаю, с бревном в грудной клетке, похрустывая сломанными рёбрами и терпя дикую боль, а эта псина…
Представьте себе берёзу. Обычную такую берёзу. Только здоровенную — у комля как раз в обхват моих рук. И на высоте пяти метров Пух, обнявший ствол всеми четырьмя лапами, зажмурившийся и держащийся зубами за ветку над головой. Ах да. Ещё и хвостом машет радостно — нас услышал.
— Пу-у-у-х, — задрав голову вверх, орёт Балагур, — ты, что по родным берёзкам соскучился? Так это не наша православная берёзка, это буржуйская.
— Балагур, что ты несёшь? — сплёвываю очередной сгусток крови.
— У меня стресс, — возмущается Вован. — Я котов на дереве видел, а вот собак нет.
— Раф, — возмущается Пух, на мгновение, расцепив зубы и снова впиваясь ими в ветку.
— Ну извиняй, братан, — Балагур разводит руками. — Но псы по деревьям не лазят.
— Р-раф…
— Ага, а типа собаки регулярно, — хмыкает Лаки. — Как снимать то будем?
Почесав переносицу командую:
— Пух, спрыгивай, давай.
— Р-р-р… — возмущается этот древолаз, даже не удосужившись раскрыть пасть, чтоб облаять меня.
— Да у тебя же есть крылья! Просто отцепись и всё.
Пушистик перестаёт цепляться за ветку, слегка сползая вниз под собственным весом и как может, пытается посмотреть вниз. Трясёт башкой и что-то невнятное проскулив, обнаруживает, что ухватиться зубами ему не за что. Жалобно затянув на одной ноте:
— У-у-у… — перестаёт крепко обнимать ствол.
Вместо этого выпустив когти, как заправский кот, подтягивает себя повыше, снова цепляется зубами за ветку и сливается в страстных объятьях с берёзкой.
— Эк, тебя ностальгия то накрыла, — ржёт Балагур.
— Дурак ты, Вован, — Лаки сплюнув, неодобрительно пялится на весельчака. — Ему же страшно. Пушок, не слушай его. Прыгай, если что мы тебя поймаем.
— Р-р-р…
— К чёрту, — подхожу к дереву. — Пух, держись, я лезу к тебе, малыш.
— У-у-у…
Подпрыгнув хватаюсь за ветку и, вскрикнув, валюсь на землю, в грудине простреливает болью. Пытаюсь встать. И чувствую, как горлом хлынула кровь.
— Эй, что с тобой? — Балагур подхватывает меня под руку не позволяя рухнуть на землю.
— Тьфу, не полупокер, — кольчуга исчезает, ноги подкашиваются и я всё-таки, не смотря на поддержку, валюсь как подрубленное дерево.
