– Прекрасно, – машинально отвечаю я и улыбаюсь так же натянуто, как и она.
В этот момент к нам подходит официант. Он ставит передо мной десерт – мороженое с клубникой и кокосовой стружкой. Лучи света из окна падают на стеклянную тарелку, подчеркивая яркие цвета блюда. Я вздрагиваю. Сердце останавливается на секунду. Это же… Я никогда не заказывала его здесь.
В голове мгновенно всплывают образы из прошлого. Это был мой любимый десерт. Единственный человек, который знал об этом, это… Илья.
– Что это еще за черт? – рычит Архип, мгновенно превращаясь в опасного монстра.
Официант нервно отвечает:
– Простите за недоразумение. Видимо, это была ошибка.
Архип сжимает челюсти, его взгляд становится ледяным.
– Мы не заказывали этого. Ты что, издеваешься?
Мое сердце бешено колотится, и я машинально оглядываюсь. Никого. Незнакомые лица. Но я знаю… Это не случайность. Это он. Сердце замедляет ход. Это просто совпадение? Нет, я не верю в такие случайности. Архип поворачивается ко мне с лицом, в котором закипает бешенство. Я сжимаюсь на стуле, боясь, что он сорвется прямо здесь, на глазах у всех.
– Я не знаю, – шепчу я, стараясь сохранить самообладание. – Это, должно быть, какая-то ошибка. Я не имею к этому никакого отношения.
– Ошибка? Ты считаешь меня идиотом?!
– Пожалуйста, Архип, не здесь, – шепчу я еще тише, чувствуя, как холодный пот стекает по спине. – Я правда не знаю, что это значит.
Его глаза сверкают бешенством, словно пламя, которое он пытается удержать. Вижу, как его челюсть сжимается так сильно, что, кажется, зубы вот-вот треснут. Он замечает взгляды окружающих и вынужденно отворачивается, но я знаю, что меня ждет потом.
– Дома обсудим, – бросает он сквозь зубы. – Ты мне все расскажешь.
Я молча киваю, стараясь не показать, как сильно меня трясет. Мысль о том, кто мог это сделать, парализует меня на месте. Его жесты всегда говорили больше, чем слова. Это предупреждение? Напоминание? Или что-то большее? Если это действительно он… Что ты хочешь этим сказать, Илья?
Вопросов великое множество, но ответов нет ни одного. Я больше не могу спокойно сидеть за столом. Кусок в горло не лезет, а голова предательски кружится. Жена партнера Архипа что-то мне рассказывает, но я не слышу ни слова. Мне плохо. Тошнит от страха и близости мужа. Не могу дождаться, когда уже эта каторга закончится.
Звук входящего на мой телефон сообщения током простреливает по венам. Я замираю с вилкой в руке и боюсь пошевелиться.
– Кто это? – тяжелый взгляд мужа впивается в меня.
– Н-не знаю, – выдавливаю испуганно и поднимаю на него глаза.
– Телефон, – строго говорит Архип и протягивает ладонь.
Я нервно сглатываю и подчиняюсь, молясь только о том, чтобы никакие «случайности» больше не случались.
До вечера я погружен в архив, словно утопающий в болоте прошлого. Вокруг меня разрастается тяжелый дух старых секретов, а каждое шуршание страниц звучит, как эхо застывших судеб. Пыль от папок оседает на руках, а свет монитора режет глаза. В комнате витает запах старины, который не дает забыть, как глубоко я увяз в этой истории.
Мне кажется, что сам воздух здесь наэлектризован этими недосказанностями. Каждый отчет – как новый осколок мозаики, которую я пытаюсь собрать. В одном из старых отчетов нахожу информацию о жене Мокрецкого. Марина… Марина Мокрецкая. Жена. Она его жена. А мальчик, тот самый, их сын. Мгновенно все понимаю, но этого недостаточно! Я отправляю запрос через базу данных, чтобы изучить ее историю за эти годы.
