А потом он нашел записку.
Не цифровое сообщение, не голограмма, а анахронизм – клочок настоящей бумаги, вложенный между страниц того самого томика Амихая, где жила его флешка. Книгу он заказывал пару дней назад для «сверки данных», одобренной системой как «культурное самосовершенствование, повышающее общий Индекс Гармонии». Он редко читал стихи – хватало поэзии в протоколах МинНацБлага – но сегодня рука сама потянулась к тайнику.
Листок был сложен вчетверо. Бумага – дешевая, не архивная. Несколько слов, выведенных твердым, но торопливым почерком, чернилами, которые слегка расплылись:
«Амихай знал о сломанных крыльях.
Рынок Махане Иегуда, у фонтана с гранатами. Завтра, 16:00.
Приходи один».
Дэвид перечитал трижды. Холодный разряд прошел по позвоночнику, заставив волосы на затылке встать дыбом (чисто рефлекторно, разумеется, система «Шалом+» не одобрила бы такой несанкционированный всплеск). Амихай. Книга-тайник. Сломанные крылья – Канаф! Махане Иегуда – бурлящий котел запахов, звуков и людей, место, где всевидящее око «Льва», вероятно, страдало от сенсорной перегрузки и легкого косоглазия. Это не могло быть совпадением, даже в их идеально просчитанном мире. Это была она. Девушка-с-дергающимся-глазом из техподдержки.
Но как?! Как она узнала про Амихая? Про «Канаф»? Он что, ходил с неоновой вывеской «Ищу секретную директиву, недорого»? Или… ловушка? Изящная, как хирургический скальпель, ловушка от МинНацБлага? «Ах, вы интересуетесь поэзией и сломанными крыльями? Пройдемте в наш уютный кабинет для разговора по душам и оптимизации вашей личности!»
Мысли забились в черепной коробке, как испуганные птицы. Паранойя боролась с надеждой. Он вспомнил ее лицо – не маску, а то, что было под ней на долю секунды. Фрустрация. Настоящая. Может, рискнуть? Ведь прозябать в этом стерильном, оптимизированном неведении, в мире безвкусной нутриент-пасты и обязательных улыбок, было уже невыносимо. Хуже смерти. Ну, почти.
Он пойдет. Решено. Окончательно и бесповоротно. До следующего приступа паники.
Весь следующий день прошел в режиме «автопилот с повышенным потоотделением». Он сортировал отчеты о популяции пустынных сусликов, улыбался Бену предписанной «Коллегиальной Улыбкой №3», медитировал под звуки «Гармоничного Прибоя», который звучал подозрительно похоже на белый шум неисправного генератора. Мысленно он раз сто проиграл сценарий встречи: что сказать, как стоять, брать ли флешку (нет!), стоит ли заранее написать завещание (на что? на коллекцию архивных ошибок?). Он чувствовал себя персонажем шпионского романа категории Б, только ставки были вполне реальными.
В 15:45 он уже был на рынке Махане Иегуда. После стерильной тишины архива это место обрушилось на него лавиной. Запахи – кардамон, жареная рыба, перечная мята, сырая земля, пот, дешевые духи – сплетались в густой, дурманящий коктейль. Гул сотен голосов, выкрики торговцев, смех, плач детей, рев мотороллеров, пытающихся протиснуться сквозь толпу. Воздух был плотным, живым, хаотичным. Эмиттеры «Шалом+» здесь явно работали на минималках или просто не справлялись – люди вокруг выглядели слишком… настоящими. Слишком эмоциональными.
Он нашел фонтан с мозаичными гранатами – старый, потрескавшийся, но все еще работающий. Встал поодаль, под выцветшим тентом какой-то лавки, делая вид, что разглядывает керамические амулеты от сглаза (которые ему сейчас точно не помешали бы). Сердце колотилось в горле, отдаваясь пульсацией в висках. Каждый прохожий – агент? Каждая улыбка – угроза? Он чувствовал себя голой нервной клеткой под микроскопом.
