Так каждый штрих в моей тетради ценен.
И у любого есть такой двойник,
Который не отбрасывает тени.
Не обольщаясь тем, что молода,
Сижу с тобой, и смотришь на меня ты.
Чтоб успокоить нервы, иногда
Ты добавляешь в чай сухую мяту.
А я непредсказуема весьма.
Куда мне дальше – в бездну, в угол, в высь ли?
Я пленник вещих снов (не жги письма) —
Живых, драматизированных мыслей.
Ума, эмоций, психики – увы —
Не привести в систему. Не поможет
Гипноз. От бурной страсти, от молвы
Питаются мои стихи. Ну, что же —
Пусть. Роза ароматна и свежа ль?
А я тоскую в этом ноябре, ем
Печенье, пью какао. Как мне жаль,
Что сыплется песок и мы стареем.
Довольно слов. Дыханье затаив,
Послушай тишь – молчание вообще. Не
Вторгайся в транссубстанцию моих
Приятных сюрреальных ощущений…
(12.11.2014, 1:06, г. Волгоград)
«Ты – образ из моих цикличных снов…»
Ты – образ из моих цикличных снов,
Сплошных иллюзий, творческих абстракций.
А мир был увлекателен и нов,
Пока умела грезить и пленяться.
Десяток фотографий из Сети
Воспроизводят давний образ. Тишь всё,
Листы, следы чернил. Мне к тридцати —
А ты мне так и продолжаешь снишься.
Мне не хватает фактора S-2,
Который запечатывает память.
И некуда уйти от естества,
Тогда как душу слишком просто ранить.
Виденья анархичны, мир у ног.
В мечтах порой накатывает жалость —
Я становлюсь слезлива. Что до строк,
Их было больше тех, что отражались
В тетрадях. Мысли сделались легки.
Заснять на фото б в этом сентябре нас.
Где отыскать теперь черновики,
В которых ощущается потребность, —
Чтоб вспомнить, на мгновения дробя
Тот кажущийся цельным месяц (пусть я
Странна): кем я увидела тебя,
Какие я испытывала чувства?
В тебе разгадка, есть какой-то ключ
К глубинам подсознанья в наших встречах.
Густую темь рассеивает луч,
Который остаётся незамечен —
Точнее, неосознан. Стынет ртуть,
Но сердце продолжает гулко биться:
Мне различить бы только эту суть
И нанести на чистые страницы.
Тогда бы я опять сумела спать.
Пока же – в тесной замкнутой игре мы.
Тебе в ту осень было тридцать пять.
Шокирует чудовищное время.
Сейчас всё позади, вдали, и я
Никак не верю, что стареет идол.
Сиюминутный смысл бытия,
Я всё-таки хочу, чтоб мир увидел
Тебя в моих стихах таким, чтоб вслед
Глядеть хотелось. Может, это бред всё.
Но я сама уже тринадцать лет
Всё не могу сквозь память насмотреться…
(12.11.2014, 2:01, г. Волгоград)
«Перечитала старую тетрадь…»
Перечитала старую тетрадь
И из стихов увидела (о Боже!):
Чтоб не забыть тебя, не потерять,
Я нанесла рисунок хной на кожу.
Прекрасны обнажённая рука,
Бескровность губ, горчащих глаз усталость.
Но память тела слишком коротка:
Всё стерлось – даже следа не осталось.
Близка зима. Закутываюсь в плед,
Пью крепкий кофе с привкусом финала.
Да неужели целых восемь лет
Я в суете тебя не вспоминала,
Надев халат, средь сумрачных палат?
Но это жизнь, теперь в одной игре мы.
Тут где-то был швейцарский шоколад —
Не отыскать… Прожорливое время,
Затягивающий в трясину быт
И осень парков, листьев и скамеек.
Пожалуйста, позволь тебя любить —
Саму себя я просто не умею.
Позволь служить тебе примерно так,
Как я хотела б, чтобы мне служили.
Позволь доверить вороху бумаг
Твои черты. Новы они, свежи ли —
Стихи и чувства? Думаю, едва ль.
Дороги из окна подобны лентам.
Спектакли отыграли. Как ни жаль,
Но будем жить сегодняшним моментом.
Кто в тайны подсознания проник,
Чтоб в самой сути прочно укрепиться?
Ничто не исчезает. Каждый миг —
Живая, драгоценная крупица
