Читать онлайн Маша Халикова - Всё как есть. Стихи, 2015—2017

ISBN 978-5-0059-5343-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

2015

Сентябрьская прогулка

Осенний город светел и печален.

Воспоминаний много набралось

За эту жизнь: то сумрак чьих-то спален,

То россыпи чуть вьющихся волос.

Мечты. Очарование момента,

Коснувшееся сердца и ума.

Похожие на питерские чем-то

Уютные старинные дома

Вдоль узких улиц. Мысли непрестанно

Стремятся вновь оформиться в слова.

А на дорогу падают каштаны

И золотая ломкая листва.

Пройтись бы, взявшись за руки (прочти, но

Не затеряйся в вымысле своём),

И заказать по чашке капучино

С пирожными, и помолчать вдвоём.

Вот голуби у бьющейся струи – в ней

Играет солнце. Низкие скамьи.

Прекрасно быть беспечной героиней:

Живи себе и чувства не таи

(Хотя слегка странны, они всё те же).

Перебираешь локон завитой,

Внимаешь звукам свадебных кортежей

И почему-то думаешь о той,

Кто вдалеке – свободная, чужая,

Чьего лица, увы, не разобрать,

Кто равнодушно время отражает

И закрывает толстую тетрадь,

Но оставляет тихим, одиноким,

Уже успевшим слабо прорасти

Ненужности: раздаренные строки

Да камешки цветистые в горсти…

(23—24.10.2015, 0:19, г. Волгоград)

«Так странно устроены люди…»

Так странно устроены люди.

Скамья и тропинка-змея.

И кто-то кричит мне, что любит,

И ждёт отношений, а я,

Увы, остаюсь безответна —

Возможно ли выдумать страсть?

Но кто-то всё шепчет по ветру,

Что больше меня не отдаст

Уже никому. Полукругом —

Луна-циферблат со стены.

Ревнует к случайным подругам,

К мужчинам, что мне не нужны.

Пьянеет от близости мая,

Приснившегося в ноябре.

Я, впрочем, вполне понимаю:

Царапать значки на коре,

Чертить на страницах альбома

Штрихи, тяготиться от строк.

Мне всё это слишком знакомо,

И жаль, что никто не берёг

Моих сумасшедших эмоций

И чувств – их впитала тетрадь.

Обида меня не коснётся,

Ведь я не желаю играть

И не отзовусь на стенанья

В укрытой листвою ночи.

Но происходящее с нами —

Занятно. А впрочем, молчи,

Беги из осеннего парка

И будь осторожнее впредь.

Тебе без того теперь жарко,

Да некого только согреть.

Тоска послевкусий, прелюдий.

Бессмысленность стёртого дня.

Так странно устроены люди —

Включая тебя и меня…

(9.11.2015, 8:09, г. Волгоград)

«Когда вода становится вином…»

Когда вода становится вином

И наяву стираются границы

Во внешний мир, я думаю о том,

Как сделать выбор и не ошибиться.

Здесь бесполезно спрашивать, зачем, —

Всё происходит, видимо, как надо.

И затихает мерно на плече

Путей и снов тяжёлая громада.

Я не коснусь твоих волос, увы,

И ревновать, наверное, не стану,

Когда и ты под действием молвы

Нырнёшь в толпу беспечно и спонтанно.

Я не хочу терять твоей любви,

Так в ноябре обыденно и сыро.

Строка течёт, и ты по ней плыви —

Занятный способ видения мира.

Сомнения и страхи отпусти

И дневников нелепых не читай, но

Ночь постижима с часу до пяти,

Когда раскрыты двери в область тайны —

Точней, врата. Упрёки не слышны,

Не распознать мечты, на страсти падкой.

Что до твоей душевной глубины,

То пусть она останется загадкой.

Кому посвящены стихи? Спешу

Укрыться от людей, снующих всюду.

И удивляюсь: я тебе пишу,

А никогда не думала, что буду.

Там я была красивой, молодой,

Усыпанной росой из перламутра.

Но вновь вино становится водой,

И наступает медленное утро…

(11.11.2015, 2:55, г. Волгоград)

«Даль куталась в сплошной туман, как в шаль…»

Даль куталась в сплошной туман, как в шаль.

В ней кто-то звал, и голос был так тонок.

Ты спрашиваешь, почему мне жаль

Тебя, ведь ты не брошенный котёнок —

Его, пожалуй, стоит пожалеть.

Да старый сад: дорожки в сизых сливах,

Опавший лист и дачный домик-клеть.

А мы самодостаточны, красивы,

Успешны – привлекаем мотыльков

И, кажется, имеем всё, что надо.

Извечный ход вещей, увы, таков,

Что кто-то выбивается из ряда.

Но ничего, ведь можно делать вид,

Что это только частности, «нюансы»

И первый встречный станет позабыт

(Хотя и рвётся крик вовне: «Останься!»).

Запретный плод заманчивей вдвойне.

«Всё это жизнь», и можно примириться

С тоской тебе – да, впрочем, как и мне,

Себя нередко чувствующей жрицей.

А жалость – это слабость, не к лицу

Поэту, так что стоит побороться,

Стать волевой и смелой. Брать пыльцу,

Порхать в лучах рассветных – слишком просто.

Кареты, бал, парадное крыльцо —

Для тех счастливых, кто в себе уверен.

На безымянном у тебя кольцо,

Изгибы образуют слово «Mary».

Ты с острой страстью ждёшь большой любви,

И бледность губ вдруг заливает алым.

Теперь хоть все стихи мои порви —

Хотя я вряд ли их и отправляла.

Но для чего-то думаю с тех пор

О разном – да и что ещё осталось?

Неслышимый другим осенний хор

Всегда невольно пробуждает жалость

(Как ворох писем хрупок, город стар)

Во мне – к тебе (упрёки, грёзы, строки),

Ко всем таким, кто средь знакомых пар

Душевно неизбежно одиноки…

(12.11.2015, 7:12; отред. – 9.04.2020, г. Волгоград)

«Когда-нибудь я это объясню…»

Когда-нибудь я это объясню

В своих простых стихах. Хотя, скорее,

Я не тебе пишу. Тебя ж согреют

Способности сводить мечты ко сну

И забывать об этом наяву.

Мы все спасёмся – каждый как умеет.

Чугунная изогнутость скамеек

Вписалась в облетевшую листву.

Мне так хотелось сделать ярче боль.

И я, ревнуя, обещала рая

И, волосы твои перебирая,

Шептала с упоением: позволь

Стать чем-то бóльшим. Что боязнь греха,

Что гул толпы, что собранные части?

Во мне бушуют пагубные страсти.

Хотя, возможно, я не так плоха —

Не хуже остальных. Мы все живём

И ничего не знаем друг о друге —

И о себе. Тоска в сыром бору, где

Твой терем и глубокий водоём,

С краёв поросший дебрями травы.

Плыви же, лодка; просыпайся, галка.

Что до тебя – тебя бывает жалко:

Так всё кричит и молит о любви

В тебе. Не я твердила: «Извини», – ль?

Зачем играть? И нахожу слова я,

Да всё никак тебя не забываю

Под кофе, землянику и ваниль,

Особенно привычные с утра.

Зачем мне эти мысли – горстью ягод?

Уж лучше равнодушная бумага б

Под остриём дрожащего пера,

Чем эта птица – трепетная плоть,

Смежаемые длинные ресницы

И золото колец. Тебе не спится,

А грёз иначе не перебороть.

И между нами трепетная нить,

Ноябрьский город пасмурный в воде весь.

И ты мне пишешь – я же всё надеюсь

Когда-нибудь хоть что-то объяснить…

(13.11.2015, 9:21, г. Волгоград)

«Лет в тридцать я случайно поняла…»

Лет в тридцать я случайно поняла,

Что у меня есть странная способность

Располагать к себе наивных. Мгла

И тяжела, но у дверей засов есть,

А на столе – свеча, перо, тетрадь,

С которыми не страшно одинокой

Остаться в ожидании утра,

Когда сырой рассвет коснётся окон.

Сквозная даль нелепо влюблена —

А я была всего лишь откровенна

И не искала следствий. В чём вина?

Когда волна, на ней бывает пена.

Я, безусловно, не спасу их всех,

В реальном мире часто неумеха —

Ведь я поэт. Ты ж – носишь кожу, мех

И золото изысканного смеха.

А впрочем, эти строки тусклых дней —

О том другом, что занимает сердце, —

Не о тебе. Толпа чужих – родней

Единоверцев. Хмурый город сер всё.

По телефону мало общих тем,

Но то и дело дрожь скользит по коже.

И каждый встречный неудобен тем,

Что на мечту не кажется похожим.

Поток толпы, корабликом плыви

Туда, где в небо лестница витая.

Мы все хотим единственно любви,

Нам всем её ужасно не хватает.

Поэтому за каплю теплоты

Проникнуться симпатией нетрудно —

Но почему ко мне? Из темноты

Неумолимо проступает утро.

По электронной почте мне опять

Текут слова бессмысленных признаний,

И почему-то жаль их удалять,

Но я теперь пытаюсь быть честна, не

Играть – тетрадь да связка красных бус —

В доверчивых и влюбчивых. Пугают

Возможность невзначай войти во вкус —

И самый факт того, что я другая…

(13.11.2015, 9:40, г. Волгоград)

«Сегодня ночью выпал первый снег…»

Сегодня ночью выпал первый снег —

Хороший знак, хотя его и мало.

Под утро я случайно задремала,

И в беглом сне Железный Дровосек,

Мечтающий о сердце, выбрал ель,

Но не срубил её из чувства такта.

Очнувшись, я подумала: ну, как ты?

Пьёшь крепкий кофе? Намечаешь цель?

Устало куришь? Смотришь в зеркала?

С тоской не перечитываешь писем?

Зелёный взгляд прохладен, независим.

В ладонях рассыпается зола.

Тем более что я не тот герой

(И глупой женской слабости не скрою),

Который этой осенью сырою

В тетрадях отзывается порой.

Ты гладишь мех и начинаешь бег —

Давно мечталось с чистого листа ведь,

Так кстати город бел. Жаль только, тает

В лучах рассветных этот первый снег.

И вновь не удаётся стать такой,

Чтобы не вызывать чужих претензий,

На даче не выращивать гортензий,

Не плакать над безжалостной строкой,

Попавшейся среди сплошных ночных

Коротких и не очень сообщений.

Ты думаешь, что лучше бы вообще не

Писала – столько странной боли в них.

Мы не встречались больше наяву.

Но ты смежаешь длинные ресницы —

И видишь золотые колесницы,

Разливы рек, душистую траву.

Пусть это всё «забудется, простится».

Не нужно знать, как я теперь живу…

(14.11.2015, 8:12, г. Волгоград)

2016

«Позавчера мне мир казался мал…»

Позавчера мне мир казался мал,

Поскольку отмечался День влюблённых

И кто-то мне бессмысленно писал,

Что волосы мои мягки, как лён, но

Глаза влекут опаснее озёр,

Синей и глубже вод. С тех пор дрожат всё

Струна и пальцы. Сон плетёт узор…

Мне не хотелось в это погружаться.

Ответных чувств, как ни старайся, нет.

И знаешь всё, но не сжигаешь мост ты.

Мы редко выбираемся на свет —

Мы обитаем в сумраке, как монстры.

И душит страх, как только скрипнет дверь,

Что за тобой пришли. Долга зима, и

Я отдала бы многое, поверь,

Чтоб стать обычной. Впрочем, понимаю:

Нам всё равно уже не быть, как все.

Свеча, перо, прибор из серебра и

Тетрадь. А биться белкой в колесе —

Я не смогу. Мой крест – бродить по краю.

Ты думаешь, что я полна затей

И силы в играх. А на самом деле

Я только странник внутренних путей.

Мои записки не имеют цели.

Хотя порой разят, как остриё.

И кто-то счёл бы это верным знаком.

Душа болит. Страдания её

Я исцелить пытаюсь алым маком.

Снега темнеют. Призраки-скворцы

Находят плотскость. Но не беспокойся:

В моих стихах по-прежнему – дворцы

Таких, как мы, да золотые кольца…

(16.02.2016, 22:25, г. Волгоград)

«Да, я была цинична – но честна ведь…»

Да, я была цинична – но честна ведь.

Хотя могла «попробовать», «оставить»

(В пороках и страстях Душа бесправна).

По крайней мере, я играла явно —

Сама перед собой пустые роли,

Что редко получается без боли —

Жить Казановой, кем-нибудь ведомым.

И сцена мне была отнюдь не домом,

И пряником медовым не казался

Свистящий кнут. Смотря в твои глаза всё —

Возможно, утверждалась перед мамой,

Оставшись с подростковых лет упрямой

И не желая стать игрушкой чьей-то.

Так дуновенье ветра – сделав флейтой,

Резьбой украсив, запустив по трубам —

Несут служить, к губам подносят грубым

Негнущимися пальцами… Побоев

Страшнее – невозможность быть собою:

Шершавой, тёплой, серебристоглавой,

Голубоглазой и кипящей лавой

Сердечных чувств. Брожу себе по краю,

Но вместо «отношений» – выбираю

Любовь и вдохновение. И сами

Становимся тугими парусами —

То алыми, то нежно-золотыми.

Я не боюсь, но мой удел не ты. Мне —

Скрипичный ключ и строки постранично

Да поиск мук. Честна, хотя цинична…

(23.02.2016, 5:48, г. Волгоград)

«По-моему, весна тебе идёт…»

По-моему, весна тебе идёт.

Ты с этой стрижкой выглядишь моложе.

А пчёлы собирают горький мёд.

И лепестками устланное ложе

Влечёт двоих. Темны, узки мосты.

И силуэты парковых беседок

Отчётливы. Ещё густы кусты

Цветущих роз средь замкнутых соседок.

Душисты травы, мир многоголос.

Ну, как спалось? Ручьи стекают с сопок.

Сплётенность пальцев, спутанность волос,

Насыщенность густых глубинных соков

В период постижения основ.

Разомкнут ли затейливый замочек?

Вперед

Читать онлайн Маша Халикова - Всё как есть. Стихи, 2015—2017

Похожие книги