– У меня, знаешь ли, огромный опыт общения с братом. И я, кстати, имею право до тебя докапываться, – бесстрастно пожимаю плечами. – Забыла, может? Это ты САМА нажила себе проблем в виде меня. Вот не испорти ты мне машину – сидела бы сейчас на уроках и грызла гранит науки. Ты, кстати, в каком классе? Восьмой, девятый? Часто прогуливаешь?
Её взгляд становится просто уничтожающим. Моё настроение стремительно ползёт вверх.
– В одиннадцатом, придурок! И да, я часто прогуливаю. А что?
– Ну посидишь ещё годик в школе, куда тебе торопиться?
– А ты почему не в престижном вузе, мажорчик? Куда там таких, как ты, обычно отправляют? – задумчиво протягивает она. – Йель? Гарвард?
Да она, похоже, ас в вопросах о жизни мажоров.
– Я отказался учиться. Хочу бизнесом заниматься, – зачем-то признаюсь синеволосой.
Вика язвительно хмыкает и отворачивается к окну. Меня немного задевает её реакция.
– Это что сейчас за звук был?
– Какой? – повернувшись обратно, невинно хлопает ресницами.
– Такой! «Хм»! Что это ещё за «хм», эмо? Что ты вообще знаешь обо мне, чтобы говорить это «хм»?
– Спокойно, мажорчик, – продолжает хлопать ресницами. – Ты чего завёлся? Гель для укладки волос закончился?
Я по инерции провожу по короткому ёршику волос на своей голове. Что за бред? Никогда их не укладывал! Парни вроде меня не укладывают волосы, чёрт возьми!
Пока подбираю слова, чтобы ответить Вике как-то более лаконично, она вдруг незатейливо бросает:
– Вот здесь налево... Ой... То есть надо было налево.
Скорость под сотку.
– Серьёзно? Вот здесь налево? – язвительно замечаю я, вдавив педаль тормоза в пол.
– Ну прости, – говорит она без сожаления.
Чертыхаясь, я разворачиваюсь. Прямо на двух сплошных, чтоб его! Где-то позади сразу слышатся «крякалки».
– Бл..!
Может, не мне?
Посмотрев в зеркало, понимаю – вашу мать, мне!
Чертыхаясь, прижимаюсь к обочине, торможу, глушу мотор, пару раз бьюсь затылком о подголовник сиденья.
Вика выглядит невозмутимой. Скрестив руки на груди, просто смотрит вперёд.
Рядом с машиной вырастает инспектор. Я опускаю стекло.
– Какой креатив! Закачаешься! – начинает он с борзой издёвкой. – Это где так красят?
– За бугром, – оскаливаюсь. – У нас так не покрасят, ага! Полгода в очереди стоял к одному очень известному мастеру, – кошусь на Вику.
Инспектор, конечно, сразу улавливает сарказм в моём тоне и выплёвывает:
– Документы!
Я тянусь к бардачку. Бесцеремонно сдвигаю колени Вики в сторону и, открыв его, достаю документы. Протягиваю инспектору. Пусть врубится в мою фамилию и свалит к чертям собачьим.
Он недолго изучает страховку, а потом берётся за права. Сравнивает фото с моим лицом... В этот момент к нему подходит второй инспектор, и они о чём-то шушукаются.
Сейчас отпустят. По-любому!
– Что же Вы, гражданин Гуреев, нарушаете? – сетует второй. – На лишение идёте.
– Да солнце как-то ослепило, – показательно жмурюсь. – Вот и не заметил.
– Ну вот в другой раз будете внимательнее. Пройдёмте в машину, Руслан Георгиевич, – отрезает первый инспектор.
– Зачем? – я и не думаю шевелиться.
– Протокол составим. Четыре месяца пешком побегаете. Жаль, конечно, что такой креатив пропадёт, – кивает на размалёванный кузов.
Сказать, что я в шоке – ничего не сказать.
А ещё я стремительно закипаю.
Один инспектор уходит с моими документами, второй остаётся на месте и почему-то пялится на Вику. Я тоже смотрю на неё. Ну да, грех не посмотреть на такое синеволосое пугало. От синего цвета на её голове даже в глазах рябит.
