Путь домой. Книга 1. Охота на крысу - страница 4

Если бы я мог знать, к чему это приведет! Но мне тогда не хотелось думать о последствиях. Я рассуждал так: «Пускай мне придется расстаться с жизнью в случае провала, но я все равно сдохну рано или поздно от такого образа жизни. Если постараюсь, то получу все – и безбедное существование, и здоровье в придачу».

Начало было положено. Это была идиотская затея, но другой не было. По правде говоря, я думал, что вряд ли кто-нибудь откликнется. Хотя чем черт не шутит. Дурацкие поступки влияют на нашу судьбу, а может, судьба заставляет нас совершать эти поступки. Что сделано, то сделано, назад дороги не было. Узнала бы об этом моя жена – убила бы меня еще до начала эксперимента, чтоб не мучился. Скоро в сети появились комментарии, и довольно много. В основном люди нелестно отзывались о моих умственных способностях. Но конкретных предложений не было. Я не брал в голову и продолжал ждать, живя своею жизнью, пока постепенно не стал забывать о своей затее.

Как-то я сидел на кухне и ел макароны с кетчупом. Жена находилась здесь же и, стоя ко мне спиной, мыла газовую плиту. Я глядел в окно, наблюдая, как проезжают мимо дома красивые, дорогие автомобили.

– Не могу я больше есть эту гадость, – пробормотал я себе под нос.

– Жри давай, не выеживайся, на деликатесы не заработал, – произнесла моя благоверная с раздражением.

Я замолчал, продолжая жевать и смотреть на улицу. Жена вдруг негромко запела казацкую песню:

– Не для меня придет весна,

Не для меня Дон разольется…

Я загрустил. В голову полезли невеселые мысли.

Не для меня мировые автомобильные концерны делают свои крутые тачки. Не для меня рыбаки ловят омаров, крабов, лосося и достают из осетров черную икру. Не для меня строят дома в элитных районах с новыми квартирами улучшенной планировки. Не для меня шьют дорогую, брендовую одежду. Не для меня фермеры выращивают вкусные и полезные продукты. Все лучшее – не для меня. А кто виноват? Говорила мне мама: «Учись, сынок». Слушался бы маму, и все бы у меня было. Я не слушался, считал себя самым умным, и вот результат – сижу унылый на своей маленькой кухне, на неудобной табуретке и завидую другим, давясь доставшими меня макарошками.

«Может быть, с моей идеей что-нибудь выгорит, – с надеждой подумал я, – тогда все изменится».

Олигарх Алтуфьев, да, вы не ослышались, тот самый Алтуфьев, в дальнейшем я буду называть его просто Олигарх, владелец заводов, газет, пароходов, да что там скромничать, владелец почти всего, сидел в гостиной своего шикарного особняка на Рублевке и откровенно скучал. Скажем больше, его мучила депрессия. Человек конкретно бесился с жиру. У него было много недвижимости и в России, и за рубежом, но здесь, на Рублевке, ему нравилось лучше всего. Это был немолодой мужчина, но еще бодрячком, с cедеющими волосами и правильными чертами лица. В отличие от других представителей своего класса, с огромными животами и поросячьими рылами, Олигарх имел крепкое телосложение и стройную фигуру, потому что постоянно следил за собой, регулярно посещал тренажерный зал и бассейн. Его можно было бы назвать красивым, если бы не отталкивающий взгляд, как у змеи, глаз цвета талого льда. От этого взгляда окружающим было не по себе. Он им гипнотизировал своих собеседников, и кролики сами лезли в пасть к удаву, соглашаясь на все его условия во всех делах. Он всегда имел безупречный внешний вид, и даже здесь, в своей берлоге, выглядел безукоризненно. Полулежа в кресле и потягивая коньяк, Олигарх выносил мозг своему помощнику, преданному и исполнительному порученцу. Не просто холую, у него было шестерок много, а своей правой руке, генератору идей и решальщику всех проблем. Он ему платил хорошие деньги, и тот их отрабатывал. Олигарху было обидно, с его капиталами он мог себе позволить абсолютно все, но ничего уже не радовало. Все надоело, обрыдло и приелось.